comunicar a direito: <strong>"SÃO PRECISOS ESTUDOS QUE DESTAPEM O QUE SE PASSA NA INFORMAÇÃO"</strong>

Todos com bigode

Alguém conhece um electricista honesto? E um canalizador, já agora?

Dão-se alvíssaras. Nomeadamente, os contactos de um mecânico honesto e de um carpinteiro competente e, igualmente, honesto.

segundo serviço

Match Point [Jonathan Rhys Meyers e Scarlett Johansson]

Ninguém imaginaria fazer a Scarlett Johansson o que Woody Allen lhe faz, em Match Point. Felizmente, faz-lhe coisas bem melhores, antes disso. O filme é perfeccionista, da banda-sonora ao humor negro, do countryside verdejante à tranquila Sheperds Bush, das salas amplas e labirínticas da Tate Modern à vista panorâmica sobre o Tamisa.

Mas afinal, vale mais ter sorte, ou ser bom?

Birra

Este blog junta-se ao protesto generalizado e acrescenta repúdio contra as seguintes ocorrências da noite eleitoral televisiva: Marques Mendes usou da palavra ao mesmo tempo que Jerónimo de Sousa; José Sócrates falou ao mesmo tempo que Manuel Alegre; Francisco Louçã discursou depois de Mário Soares; ninguém ligou ao que disse Ribeiro e Castro; Garcia Pereira, afinal, também era candidato; Helena Roseta e Ana Gomes disseram pouquissimo; Manuela Moura Guedes reapareceu sem avisar; Jorge Sampaio não chorou.

Now, you tell us

Diz este outro professor que foi preciso aplicar a fórmula matemática de Arnall, para chegar à mesma conclusão que todos nós, assim que sentimos a tremenda dor de cabeça desta manhã.

O grito

por BZ

Em exposição no Palácio de Belém, até 2016.

O melhor deste blog...

A discussão vai acesa, na caixa de comentários da posta anterior. Vernáculo incluído, a par de uma análise crítica e atenta de Adelino Gomes, sobre o jornalismo que se faz, ou deixou de fazer-se, neste país.

Post Scriptum: a par da contenda, a Kaku acrescenta mensagens subliminares no seu Blete.

A Máquina

Diz a peça que a reacção do povo foi espontânea e esmagadora.

Espontaneamente, dizem os repórteres das televisões que já não disfarçam a encomenda, todos se dirigiram à sua varanda e lançaram do alto papelinhos com as cores da candidatura, que esvoaçavam à volta do candidato triunfante. Espontaneamente, havia câmaras nas próprias varandas, onde pessoas espontaneamente maquilhadas, jovens e sorridentes, festejavam e gritavam motes eleitorais à passagem da comitiva de Cavaco.

E esta é a única verdadeira diferença entre PSD e PS. Os do centro-direita têm traquejo e estão oleados na forma como conduzem a propaganda. Às vezes exageram, em cartazes despropositados e ofensivos, mas dominam os truques básicos da ilusão. Já os do centro-esquerda, quase sempre*, ficam-se pela birra, pela crítica à comunicação-social que não podem controlar (tirando pela militância dos jornalistas) e repetem o beijinho e passo de dança populares, bem mais atabalhoados.

O resto são interesses maiores e camuflados, que lhes conduzem o destino.

*As únicas excepções: Guterres recebeu a ajuda de um publicitário brasileiro e da música de Vangelis para vencer, quando Cavaco fugiu à derrota. Sócrates imitou a direita e aproveitou as asneiras de Santana para bater o record do partido.

Chamaram-lhe Impressionismo

Confetti, Toulouse-Lautrec
[poster in plaster chips, 1892]

[...]

Últimos Cartuchos
[aka Recta Final]

Fotografia e Texto de Kaku [blog Blete]

Se os cartazes de propaganda dos candidatos de esquerda tivessem metade da qualidade das 'mensagens subliminares' da Kaku, teríamos evitado uma derrota humilhante, logo à primeira volta.

Com aquele teríamos, refiro-me a todos os portugueses, não apenas aos de esquerda.

Sala de Chá

Já eu, nada tenho contra a "invasão" da China. Não só porque os produtos são baratos, mas, acima de tudo, porque as lojas chinesas são bem mais interessantes que as usuais lojas dos trezentos e estão abertas todos os dias, todo o dia. Fico a dever à lojinha chinesa da esquina ter conseguido arranjar uma ficha tripla ou uma lâmpada de casquilho delgado num Domingo à noite, quando era mesmo urgente, por exemplo. E a essa hora nem os hipermercados estão abertos.

Ora, se é verdade que os chineses trabalham como nenhum português consegue [chegam a almoçar por turnos nas traseiras da loja, só para a manter aberta], também há portugueses empreendedores que descobrem as maravilhas do oriente enquanto chamariz e potencial de negócio.

É o caso deste ó chá Tea Room, que passarei a usar como sala-de-estar, em dias frescos. Se não bebo chá para esquecer o ruído do mundo, como fazia T'ien Ye Heng, aproveito um café muito cozy para beber uma tisana com amigos, num pequeno ritual de descontracção, enquanto espreitamos os móveis e os utensílios do Nepal, do Vietname ou da China ancestral, descendo à cave dedicada à Decoração. Os preços não se assemelham, naturalmente, aos de uma lojinha chinesa, mas a qualidade também não, para melhor.

O site oficial dá uma ideia do nível e beleza do espaço. Fica junto à Avenida da Igreja, depois do meu Bairro dos Poetas para quem chega da Baixa, e está aberto até às oito e meia da tarde, incluíndo aos Domingos. Vou até lá ver se isto dá direito a comissão.

Respirar-te*

Luana Piovani, por Christian Gaul

As viagens que faço no teu sofá...

* até porque este blog também é umbiguista

Aníbal, o pequeno

Sr. professor, não coma, terá dito um assessor quando Cavaco se preparava para atacar uma qualquer vitualha ante uma equipa de reportagem. Sr. professor, não diga nada, ignore, ter-lhe-ão dito a propósito de Santana. A indiferença pode ser a mais acabada forma de desprezo e a melhor afirmação de poder (desde que, bem entendido, se tenha poder) . Mas é preciso saber encená-la. E Cavaco não sabe. Estava demasiado irritado para que o silêncio e a superioridade lhe saíssem bem - e quando o silêncio não é superior, sai ao contrário Cavaco "ficou-se". O "não merece comentários" que se seguiu já não serviu de nada.
Incapaz de esconder o azedume que o seu ex-secretário de Estado lhe provoca, não logrou um pingo de ironia, de graça - qualquer coisa como "ainda tentei ver a entrevista até ao fim, mas deu-me o sono, é que é sempre o mesmo", ou "compraz-me verificar que o Dr. Lopes já saiu do período de incubação mas, apesar dos seus esforços, não se tornou infeccioso" (esta é pedir de mais, mas pronto).
Perante as caretas de um ex-aluno que ele próprio chumbou e contribuiu para expulsar, o professor reagiu sem autoridade nem segurança nem poder de encaixe. Não teve grandeza. E chegar aos 60% nas sondagens sem grandeza para esmagar um santana é obra.

Fernanda Câncio*, in Diário de Notícias

* a jornalista que tem despertado a inveja de vários tabloideiros, não porque namora com o 1º ministro, mas porque escreve bem, e é gira [mais que na pequena foto apensa ao artigo].

Euforia

[...] Eu não sou é do campeonato dele. Eu não ando nesta campanha para pedir uns tostões e para juntar uns votinhos, eu estou nesta campanha para vencer esta eleição presidencial.

Manuel Alegre, a falar de Francisco Louçã, fez-me lembrar um amigo meu. Basta-lhe beber uns whiskies e acha-se logo capaz de engatar a Soraia Chaves numa festa da Central models.

Liquidação

Sou um ávido consumidor de saldos. Em contramão, durante a parte do dia em que os outros trabalham, lá estou eu na maior das FNAC - no Colombo, à procura de tudo o que tenha um autocolante verde, assim que termina o Festivus.

Deixados para trás com passo largo os grandes corredores do shopping, pergunto no guichet de apoio por coisas específicas, que poderiam ser consultadas na base de dados [La Haine, O Sargento da Força Um, etc.], mas sou remetido com desdém para a secção respectiva, por ordem alfabética. Com os dedos encardidos de pó negro que limparei às calças [não há quem, entre aquelas dezenas de jovens de colete, se preocupe em passar um pano pelas prateleiras], não encontrei mais que alguns packs de dois filmes dos clássicos de Hitchcock por 5 euros [está explicado porque vendia o pasquim Público a mesma colecção por 8 cada um, há pouco tempo] e uma preciosidade de Sergio Leone por 10 - Por Mais Alguns Dólares. Há poucos filmes decentes ao mesmo preço, que não são edições-especiais, e os restantes rondam os 20 euros, como Oldboy. Há ainda The Meaning of Life, cheio de extras, a menos de 8 euros e Aviator a 15. Prefiro uma edição de coleccionador de Red Dragon. Nos discos, a decepção é grande, com preços verdes estranhamente a rondar os 16 euros, salvo discos que já merecem o estatuto de antiguidade. Nos livros, nem dei pelos saldos.

Deve ser o reflexo da tal de crise. Pobres comerciantes das grandes superfícies.

O bacamarte

Um homem, de facto, nunca está satisfeito.

Veja-se este exemplo. O pobre desgraçado.

Chamo a tua atenção para a escala comparativa que se encontra à direita do artigo, abordada, uma pequena parte, nesta posta.

Cartazes adúlteros

Os teus amigos andam muito sofisticados disse-me o Nuno, ao telefone, espantado com um cartaz da campanha de Mário Soares que tinha lá outro gajo qualquer que não era ele, mas numa montagem muito bem feita.

Mas desta vez não foram as mui amigas deste blog Brigadas Posterrroristas 5/12 a patrocinar a alteração. Foi mesmo a campanha oficial do ex-Presidente que decidiu colocar figuras como Fernando Nobre, Rosa Mota ou Francis Obikwelu a apelar ao voto.

Se fossem as Brigadas, respondi eu ao decepcionado Nuno, estaria lá a Soraia Chaves, com os trajes de O Crime do Padre Amaro versão SIC.

Lisboa a arder

Um grupo de empresários e juristas do norte exige um referendo sobre a OTA e outro sobre o TGV.

Nós concordamos e apoiamos. Desde que, claro, seja feito antes um outro referendo sobre essa possibilidade - a de submeter estas obras públicas, e outras, a referendos.

E, já agora, que se faça um outro referendo sobre o uso de galheteiros nos restaurantes, que foram proibidos e substituídos por garrafinhas de Oliveira da Serra.

9 horas da manhã

Nesta manhã glaciar, tão clara que doía, fui obrigado a fingir-me acordado, a construir e a trocar frases gramaticamente correctas ou, pelo menos, perceptíveis, depois de ter sido forçado a tirar a mão direita do bolso para dar um passou bem de pele azulada e músculos trémulos. O levantar da cama ao som do telemóvel propositadamente estridente no meio de um sonho com mar, foi mecânico e de raiva. Num salto, afastei o gato e vesti-me com o que deixara na poltrona. Pus a cara debaixo de água fria sem me encarar e gargarejei. Pior ainda, sempre, é enfrentar as pessoas, reconhecê-las, compreender o que dizem. Os mais corajosos costumam dizer que pareço um zombie, inexpressivo e amnésico, quase tão hirto como um Cavaco, ainda assim com melhor aspecto, apesar das olheiras e do rigor mortis. A mim, todos me parecem disformes, estridentes nos ruídos não-traduzidos, frenéticos como moscas-varejeiras de que tento desviar-me sem sucesso antes de um encontrão indolor, apesar da sua aparente agilidade, de quem está acordado há horas. E eu também, afinal. Estava acordado há poucas horas. Não agora.

Tesão de Orelha

Se a sua apresentação de notícias é simples voyeurismo esvoaçante, a escrita envereda pelo mesmo caminho, com salpicos de revista Gina. A primeira só é ultrapassada por Manuela Moura Guedes [de quem a este instante, já ninguém terá saudades, excepto naquela televisão alemã onde a confundiram com um transsexual], a segunda parece ser inspirada em Margarida Pinto Rebelo, sem recorrer a patrocínios.

N' A Memória Inventada, é-nos dado a fazer um divertido jogo com a já famosa cena erótica do último livro de José Rodrigues dos Santos.

É a chamada posta orelhuda.

Calor

Baía de Nacala, Moçambique

Pára Tudo

O apresentador dos Óscares deste ano será Jon Stewart, responsável pelo Daily Show.

A qualquer instante, a administração Bush deve anunciar que a transmissão da cerimónia deste ano terá um delay de, pelo menos, seis horas.

Wasted years

Foi uma experiência traumatizante, daquelas que nos fazem parar quedos e olhar para trás, se não com arrependimento, deveras com uma vergonha cabisbaixa e proeminente rubor na face. Foi-me dado a reler coisas que escrevi há quase dez anos, durante o reencontro ocasional com uma colega de Faculdade. Em fitas lilazes e sedosas assinadas por mim, figuravam referências ao local onde me encontrava aquando da abordagem dos finalistas. Não se tratava da sala de aulas ou de um corredor barulhento, nem do auditório, ou da biblioteca, muito menos de um estúdio de aulas práticas, nem sequer do refeitório. Era o bar da esquina, no Poço do Borratém - a saudosa Tasca do Lagarto.

Em todas as dedicatórias, de uma turma inteira que vai reunir esses testemunhos em livro de souvenirs [vá-se lá saber porque superstição], lá vinha uma referência minha ao dono da Casa de Pasto ou à sua inflada esposa, aos azulejos verde-esbatido e às mesas de madeira tosca com oleado quadriculado, aos tremoços e às canecas vazias espalhadas...

Eram referências claras e constantes, em cada uma das dedicatórias que escrevi... umas trinta. O rubor permanece.

Apatia

O povo português, que tem a ventura, sem exemplo na história moderna, de ser guiado neste grande e magnífico certame por seu grande Rei, o povo português, digno desta glória por sua docilidade e moderação, caminha lento, é certo, rodeado de embaraços, por uma estrada minada, semeada de estrepes, bordada de ciladas, mas caminha todavia apesar de tudo isso.

Almeida Garrett, n' O Cronista, em 1827

Mas para onde caminhamos nós, apetece perguntar, na véspera da demolição da casa onde viveu Almeida Garrett, apesar da vigília de protesto que hoje se organiza na Rua Saraiva de Carvalho, em Lisboa.

Lobos e Cordeiros

Quais os ingredientes para uma passagem de ano memorável?

Juntar um grupo de deslocados ou desirmanados sem planos precisos, em casa acolhedora de amigos comuns. Com chilli, David Bowie, Nouvelle Vague e sangria, rapidamente se superam as baixas expectativas - provocadas por experiências mal passadas - e se transforma a timidez em empatia partilhada.

Afinal, o Jogo do Lobo pode ser jogado por quem não se conheça bem. E podem ser dois lobos em vez de um só, rodando o papel de Moderador.

Ainda que soberbo, nem o espectáculo kitsch dos Irmãos Catita e suas strippers, no inolvidável Maxime, conseguiu ser tão animado. A noite de alguns acabou na praia, a convite do Sol.

Eternos

- What if you stayed this time?

Sem Medo

*imagem de autoria desconhecida

Desforra

Trata-se simplesmente do meu quarto, só a cor se encarregará de tudo, dando, pela sua significação, um estilo mais significativo às coisas, ser sugestiva aqui do repouso ou do sono em geral. Enfim, a visão do quadro deve repousar a cabeça, melhor dizendo, a imaginação.
As paredes são de um vileta-pálido. O chão é de ladrilhos vermelhos.
A madeira da cama e as cadeiras são amarelo de manteiga fresca, o lençol e as almofadas verde-limão muito claro.
A colcha vermelho-escarlate. A janela verde.
A mesa de toilette laranja; a bacia azul.
As portas lilaz.
E é tudo - nada neste quarto está na penumbra.
O volume dos móveis deve mais uma vez expressar um repouso inabalável. Os retratos na parede e um espelho e uma toalha e algumas roupas.
A moldura - como não há branco no quadro - será branca.
Isso para tirar a minha desforra do repouso forçado a que fui obrigado.
Vincent Van Gogh, sobre O Quarto em Arles, em 1889

O despertar de Eros

Druuna
Druuna, P.E. Serpieri

BD erótica: deve deixar-se em locais da casa onde uma jovem mente pode, secretamente, descobrir essas coisas do sexo. Alguns aprendem até outras coisas, como algumas palavras de francês e o gosto pela arte.

Mil Contos

O rio parecia sereno, mas corria em maré cheia, numa violência interna que o plano da superfície ainda ocultava. Um velho cacilheiro avançou nas águas, arfante e cansado, e só os picos nervosos das ondas desencontradas, em choque com o casco, lembravam a sua aflição na corrente. O despertar gelado da manhã tinha um vento que obrigava os apressados viajantes a fecharem mais os casacos contra o corpo.
O barco fez a manobra de acostagem e colou-se lentamente ao cais, largando um sopro de fumo, negro e leve, que se elevou na atmosfera límpida. As gaivotas voavam nos turbilhões de ar, tentando equilibrar-se com as asas estendidas, mas sustentadas pelo vento, num equilíbrio precário que lembrava uma dança, de tal forma evoluíam no nada, umas em torno das outras.
Do barco repleto saiu a multidão. A quantidade de gente que desembarcou, homens e mulheres apressados, parecia inesgotável. Depois, havia menos gente, e ainda menos, até que ficavam só alguns mais atrasados.
Distinguiu-a então, com a sua figura esguia e frágil. A mulher viu-o também, encostado, cabelo revolto pela ventania, o cigarro apagado na mão. Não se abraçaram, nem sequer se tocaram. A mulher parecia mais infeliz que nunca, olhou-o com uma timidez, um gesto de hesitação que lhe revelou tudo.
“Ele sabe de nós?”
Ela não falou. Nem sequer confirmou com um gesto. Semicerrou os olhos, por que o vento a fazia chorar e não queria chorar.
O homem largou fora a beata meio consumida e que a humidade apagara.
“Tens que sair de casa”, disse.
A mulher permaneceu em silêncio. Talvez tivesse sorrido amargamente, pois ambos sabiam que isso era impossível. Perderia as crianças.
“Vamos?”, perguntou ela.
O homem deu-lhe o braço, que a mulher aceitou.
E caminharam assim para o emprego, juntos, amantes sem endereço.
E as gaivotas pairavam no ar e o rio descia para o mar, como sempre fizera, numa corrente poderosa e invisível.

Os amantes sem endereço - Luís Naves

O meu amigo Luís também já escreve num blog - o Prazeres Minúsculos. Bom nome. O Naves é um exemplo como jornalista e um escritor inspirado e talentoso e propõe-se a publicar pequenos contos, quase um diferente todos os dias. É obra.

Um Doce [de] Natal

Pudim de Mel
Ingredientes:
8 ovos
0,5 Kg de açucar
2 colheres de sopa bem cheias de mel
2 colheres de sopa de manteiga

Preparação:
Bater os ingredientes
Untar papel vegetal para uma forma (sem buraco), de preferência como a do Bolo Inglês
Despejar os ingredientes batidos para dentro da forma forrada a papel vegetal untado
Vai ao forno durante cerca de 45 minutos (mas ir verificando - está cozido depois de inserido um palito que volta seco)
Nunca fiz. É receita dos meus amigos Nuno e Luísa. É de comer e babar carinho, de tão doce e delicioso que é.
Beijocas de quem acabou de ver fazer um.

posta da Filipa

o Mal do Mundo

É preocupante que haja jovens que têm como ícone Che Guevara, um dos grandes assassinos do século XX. É importante que a esquerda se saiba libertar dessas suas referências tremendas de violência, crueldade e intolerância. A esquerda tem responsabilidades em grandes males do mundo. Isso é indiscutível. Olha-se para o cortejo de miséria na África contemporânea e sabe-se que isso é devido a regimes de esquerda que têm governado o continente. Acontece o mesmo em Cuba e na Coreia do Norte. O terrorismo contemporâneo tem origem numa deriva totalitária do pensamento marxista-leninista e isso tem que estar presente no consenso do combate ao terrorismo.

José Ribeiro e Castro, presidente do CDS/PP

Solidários com o líder da direita portuguesa, propomos a imediata beatificação de Adolf Hitler, Pinochet, Hideki Tojo, Muammar Khadafi, Ismail Enver, Papa Doc Duvalier, Franco, Hafez Al-Assad, Omar Torrijos, Mussolini, Rojas, Ayatollah Komeini, Rios Montt, Marcos, Idi Amin, Saddam Hussein, Suharto, Slobodan Milosevic, Noriega, Anwar Sadat e Salazar, que conseguiram exterminar, cada um, vários milhões de perigosos esquerdistas, um pouco por todo o mundo.

Filmes do Ano

Ora vamos lá então, a mais uma lista, sabendo de antemão que Cavaco não viu nenhum destes filmes e que Soares só gostou dos falados em francês*:

São apenas os filmes que mais gostei de ver no ano que ora finda. Não foi um ano nada mau, no que à ficção diz respeito.

* vide interessante diatribe de comentários, na posta anterior.

Duelo

Esta noite, na televisão, desinteressadamente, vi o "velhinho de 81 anos" humilhar o economista autoritário que mais não conseguia que contorcer-se na cadeira e sorrir nervoso para os amigos apresentadores, tal a frontalidade dos argumentos, disparados com precisão contra a sua, afinal, frágil carapaça.

Houvesse vontade para mudar as coisas e seria decisivo, a um mês das eleições. Podíamos começar por discutir as diferenças entre este debate... e os outros 'confrontos' entre candidatos, promovidos pelas várias televisões. Fica para daqui a dez anos.

Pachorra

O que eu acho extraordinário, absolutamente extraordinário, é que ainda haja quem veja O Eixo do Mal.

Faz do que Fazes, uma Arte

Neil Leifer: Boxing Ali

'Os Caricaturistas Nocturnos'
BP 5/12 na Grande Reportagem

O último número da Grande Reportagem, ilustrada na capa pela modelo/actriz Soraia Chaves, traz a primeira entrevista às Brigadas Posterrroristas 5/12. Em quatro páginas ilustradas pelo fotógrafo Pedro Loureiro, o jornalista Samuel Alemão acompanha uma acção do grupo e faz um pequeno estorial, respeitando o anonimato dos elementos - tudo gente bem na vida que não sabe o que fazer às noites.

Sem que ninguém lhes faça a encomenda, um grupo de indivíduos bem instalados na vida decide sair para o frio da noite e sabotar os painéis de propaganda eleitoral e camarária de Lisboa. Gente na casa dos quarenta, já com filhos e algum tempo livre, dedica-se a realizar operações de subversão gráfica, parodiando todo o espectro político. As Braigadas Pós-Terroristas 5/12 completam um ano de vida e dizem-se inspiradas por Santana Lopes. «Não queremos impor nada. Os cartazes é que estão lá e pedem para ser utlizados. Chamam por nós.»

Disponível hoje com o Diário de Notícias e com o Jornal de Notícias. Não há que enganar, é a que tem a Soraia Chaves na capa.

Horóscopo

Hoje é um bom dia para promover o romantismo na sua vida e para libertar-se de emoções.

Promover o romantismo, já me parece complicado... mas como é que o faço e, ao mesmo tempo, me liberto de emoções?!

Feitio

Dominique Swain

Afinal, este também é um blog umbiguista...

O Tempo da Televisão

Quando saíu, o seu filho era criança... agora já é adolescente.

Diz a jornalista da SIC, falando do co-piloto português que esteve preso 14 meses, na Venezuela.

Pesadelo Erótico

Eine Kleine Nachtmusik
Dorothea Tanning [oil on canvas, 1943]

Everybody Knows...

Será que ele recebeu a chamada que queria?!

Tua

Não posso ficar indiferente a uma Lua assim...

Doces para os Ouvidos
[ainda a Pirataria]

A verdade é que a ideia de música como prazer borlista está instalada entre uma nova geração que não vê que "sacar" uma canção sem a pagar a quem a fez é igual a tirar um bolo da pastelaria sem dar contas a ninguém...

Eu costumo estar de acordo com as crónicas de Nuno Galopim, na última página do DNa, mas acho esta afirmação muito infeliz. Não só porque compara música a pastéis de nata, mas porque apoia a propaganda das editoras de música, um dos lobbies mais poderosos do universo, que ganham fortunas à custa dos músicos, a quem pagam injustamente pelas vendas de discos, em contratos castradores a vários níveis.

O próprio Galopim, no final da crónica, o reconhece:

E cada vez mais o futuro da música parece feito de canções grátis para levar depois o público a concertos pagos...

Esta afirmação contradiz a primeira, mas vai mais de encontro à minha opinião sobre esta questão da "pirataria". Eu, por exemplo, saco música da net. Admito sem pudor. Principalmente singles que acabam de sair, de álbuns que ainda não saíram, porque quero conhecer e divulgar aqui no blog. Mas acabo por comprar os discos, se gosto da canção [canções] que descarreguei e o mesmo fazem muitas pessoas que as descobriram na Rádio na Cabeça. Por mais que isso seja um rombo no orçamento. E depois vamos a concertos dessa banda, que é o que realmente lhes dá projecção e dinheiro.

Em que é que isso se compara ao acto criminoso de roubar um bolo?! Só se a Sony ou a BMG também forem donas de cadeias de pastelaria e também cobrarem uma exorbitância por um produto barato. E um disco, bem feitas as contas, até tem custos de produção menores que os de um pastel de nata.

Discos do Ano

Por falar em listas, aqui ficam os discos que mais passaram pelas gavetas da aparelhagem lá de casa, durante este ano da graça do Senhor de 2005.

Silent Alarm Bloc Party | The Mysterious Production of Eggs Andrew Bird | Blinking Lights And Other Revelations Eels | Funeral Arcade Fire | PLaying the Angel Depeche Mode | I'm a Bird Now Antony and The Johnsons | Demon Days Gorillaz | Supernature Goldfrapp | Guero Beck | Employement Kaiser Chiefs | Come on feel the Illinoise Sufjan Stevens | Love Kraft Super Furry Animals | Want [two] Rufus Wainwright | LCD Soundsystem LCD Soundsystem | Tanglewood Numbers Silver Jews | The Witching Hour Ladytron | Takk Sigur Ròs | The Cloud Room The Cloud Room | You Could Have It So Much Better Franz Ferdinand | Get Behind Me Satan The White Stripes | The Back Room Editors | Lullabies to Paralyze QOTSA | Extraordinary Machine Fiona Apple | Pocket Revolution dEUS | With Love And Squalor We Are Scientists

Estão mais ou menos por ordem, dos repeat da aparelhagem. Se me esqueci de algum, é favor acrescentar nos comentários.

Estrelas

A revista Premiere decidiu escolher as 50 maiores estrelas de cinema de todos os tempos.

Ora, se todas as listas best of são subjectivas, esta é ridícula.

Os editores da revista americana consideram que Cary Grant é o maior actor de cinema que jamais existiu, antes de Marilyn Monroe e todos os demais. E Tom Cruise surge no último lugar do pódio, antes de John Wayne ou Paul Newman, por exemplo. Marlon Brando só aparece em 15º e James Dean fica-se pelo 30º, depois de... Warren Beatty. Julia Roberts também é mais diva que Greta Garbo, Grace Kelly ou Katharine Hepburn e Steve McQueen, Robert deNiro, Peter Sellers e Johnny Depp só aparecem na recta final. A lista termina com Brad Pitt, mas Sharon Stone, Bill Murray e Sean Penn ficam de fora, apesar de haver espaço para Nicole Kidman e Russell Crowe.

Missa do Dia

por BZ

Poor people have no Heartbreaks

The Break Up Package
Breaking up is hard to do. But, with a little pampering from our professional staff, memories of him will be distant, to say the least. Your package will include a deluxe king size guest room (you'll no longer have to share the bed), a one-hour professional massage (we'll loosen those "knots" you almost tied), your very own copy of the book "Cowboys are my Weakness" (written by Pam Houston), an exquisite dinner in your room prepared by our Executive Chef (finally someone to cook for you), 2-pints of your favorite ice cream (what better to do than eat ice cream to forget him), and breakfast served in your room the following morning. Spend the time alone or bring your best friend with you. Either way, he'll be a forgotten memory at check-out time. Sorry guys, this package is only for the ladies. Packages from $289.00 per night.

O Hotel Magnolia tem pacotes especiais para corações partidos. Espero que haja um desconto para os que acarinham desgostos vitalícios.

No Tempo da Democracia

Mário Soares está velho. É o ancião da democracia portuguesa que já podia estar reformado e ter o seu lugar de glória na História. Mas não se ficou. E mostrou na curta entrevista ao cavaquista editor de política da RTP, à chegada aos estúdios do Lumiar, porque também nós não devemos ficar-nos.

Vivemos num regime mediático onde não há qualquer discussão de ideias, mas um voyeurismo apático. São as televisões que decidem quem ganha e quem perde, são elas que nos mostram um produto final, ao qual devemos reagir com aplausos ou apupos, nunca questionar.

Soares protestou que a pergunta feita pelo jornalista, antes de um debate entre ele e Jerónimo de Sousa, não fosse nem sobre ele, nem sobre o líder do PCP. Era sobre Cavaco, claro. E Soares lamentou que o debate não pudesse ser olhos-nos-olhos, com interpelações e argumentação. Porque as televisões não deixam. Será apenas mais um show de monólogos sensaborão, que não prejudica a imagem pré-concebida criada para cada um dos candidatos.

Cavaco já venceu. E com 60% dos votos ou mais, à primeira volta. É isso que se vê, que se diz, todos os dias, em todos os telejornais, em todos os jornais e rádios. E ninguém questiona.

Paradoxalmente, o regime mediático passará a ser encabeçado por um bibelot desengonçado e ignorante, cheio de jagunços e seguidores oportunistas, mas vazio de carisma, de telegenia, ou de gosto.

Mas não será com o meu voto.

Já é Nossa

Não é hábito falar de futebol neste blog [nem sequer vamos poder incluir esta posta numa categoria de arquivo específica], mas não podemos passar ao lado da vitória histórica desta noite.

O Benfica ter ganho ao Manchester é das coisas mais incríveis de que há memória, senão mesmo a mais inusitada. Foram 2-1, num extraordinariamente apinhado estádio da Luz. A euforia dos adeptos encarnados e o êxtase dos narradores televisivos são perfeitamente justificados. Merece o nosso aplauso e total apoio, a decisão do governo de decretar feriado o dia de amanhã, quinta-feira, para que os festejos prossigam ad eternum.

PS: Igualmente, condenamos a atitude dos vis cidadãos que enviaram para o mail deste blog um artigo de jornal [falso, evidentemente - uma clara montagem em Photoshop], que insinua que o Sporting terá vencido, há poucos meses, os também ingleses, e até melhor classificados, do Newcastle United. Ainda por cima, veja-se bem o tamanho do despropério, por 4-1.

Invejosos! Alguma vez eles teriam uma águia a voar de um lado para o outro do campo...

Whisky velho e Bolo-Rei

Curiosamente, é no pasquim Correio da Manhã que encontro a melhor análise ao primeiro "debate" presidencial televisivo.

Alegre cavaqueira na SIC

O título resume tudo. E alguém ainda acredita nas "boas intenções" do poeta?!

Pescadores-Fantasma

Naherengue, Moçambique

Há sítios assim, e momentos destes, onde ser mau fotógrafo não tem qualquer importância...

Às vezes, até ajuda.

BP 5/12: um ano de Acção

Três cidadãos notáveis passam por um placard vazio da Câmara de Lisboa e exclamam: Olha! Podíamos fazer ali um cartaz. quando passam de carro. Ao jantar, trocam ideias sobre o 'projecto' e chegam a um slogan engraçado. Alguém comenta: Se tivéssemos menos vinte anos...

Foi assim que, há um ano atrás, demos início neste blog ao relato das acções das auto-denominadas Brigadas Posterrroristas 5/12. Tudo começou por impulso, quase por acaso, mas ganhou proporções inesperadas e uma notoriedade tremenda, que deu azo a imitações, plágios e até pressões políticas.

Aqui ficam enumeradas todas as acções e reacções deste movimento artístico-revolucionário - as Brigadas Posterrroristas:

O Cartaz esquecido

Manual de Instruções

Nasceu um Movimento

Carta ao Rei de Espanha

Polícia de Plantão

Plágio no Público

O Público erra

Primeira acção dissidente

Carmona envenenado?!

O Público volta a plagiar

O Público despede plagiadora

Feliz Natália

Mas foi a plagiadora errada

Provedor do leitor apoia plágio

Menino Guelleilo

Rato Mickey

Intenção de Voto

Previsão Eleitoral

Operação Flaua Paua

Já Reparou que está frio comó... ?

Temos grande líder

Santana Rebela-se

Ritual santânico

A Lata Continua

Nem o Papa escapa

Arranca a Campanha

Votem em Nós

Arte por Encomenda

Venha a próxima.

É Quando uma Televisão Quiser

No Verão, os jornalistas invadem as matas para relatar os incêndios. Agora, na pré-época natalícia, fazem directos dos hipermercados para relatar as compras. E é vê-los nos corredores da secção de brinquedos das grandes superfícies, mesmo que não tenham quase ninguém, em qualquer dia da semana.

Os mais ousados, conseguem substituir o como é que sente? por um conseguiu comprar o que queria?, quando apanham uma mãe aflita ou uma avó prevenida.

Rádio na Cabeça

Não temos, é certo, o tempo necessário para ir mudando com mais frequência as músicas do blog. Mas procuramos ter sempre, pelo menos, uma novidade ou um clássico recuperado. Agora é a vez de Tiga. No site do d-jay podem ouvir-se outras versões da canção You Gonna Want Me. No site oficial de Richard Ashcroft - nos links à esquerda - está disponível o novo video-clip Break the Night With Colour. No site dos We Are Scientists pode ouvir-se Nobody Move, Nobody Get Hurt e The Great Escape. Outro exemplo, no site dos Protocol, sempre na mesma lista, por ordem ortopédica, estão audíveis os singles Where's the Pleasure, She Waits for Me e Those Things I Do e ainda é possível descarregar o video Vanity, com uma actuação ao vivo [ainda tu te queixas!]. Estamos a fazer uma ronda pelos links para tirar os desactualizados, e vamos reduzir a lista consideravelmente. Esperamos que isso facilite e incentive a consulta dos sites. Continuamos abertos a sugestões musicais. E não só.

E uma vacina?

Os cientistas acabam de demonstrar que a paixão resulta da secreção de uma molécula - a NGF, cujos efeitos duram pouco tempo, no máximo um ano.

Mas até eu, que me apaixonei por uma cientista, prefiro continuar a ver a paixão como os poetas, a senti-la como uma magia que não precisa de explicação.

Pessoa

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasito,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um acto ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe —todos eles príncipes— na vida...

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Poema em Linha Recta [extractos], Álvaro de Campos

Ilusão Incompatível

Benoit Magimel, Laura Smet

O que será da vida sem um amour fou ?!

Aleatórios Irreais

Era um gajo tão possessivo, tão possessivo, que oferecia o perfume dela a todas as amigas.

We are the Robots

Ter seguranças nos corredores e polícias à porta das escolas, não há outro remédio... Mas ver as associações de pais exigirem medidas mais drásticas para impedir que, nos recreios, os alunos mais fortes hostilizem os mais fracos, parece-me um disparate.

Ou alguém acha que no mundo real, ao longo da vida, vamos ter um guarda-costas que nos proteja dos outros, prontinhos para nos lixar e passar por cima?

]Curiosidade: em miúdo, estive nos dois lados dessa barricada: no liceu, comecei por ser tímido e imberbe e fui gozado, excluído, espancado, praxado e roubado. Lá para os 15 anos cresci abrupta e desmesuradamente: com mais de metro e oitenta e voz grossa ganhei popularidade, engatei as miúdas mais giras e vinguei esses actos de violência. E estou certo que contribuí para fazer uma melhor pessoa daquele rapaz que, depois de me ter amarrado a um caixote do lixo em pleno pátio do Liceu Camões, apenas para se exibir, se viu, dois anos lectivos depois, pouco antes de me reconhecer, conduzido pelas orelhas para dentro do mesmo caixote, já quase cheio, e rebolado até à náusea pelos campos de futebol. Eu sei que exagerei, o Conselho Directivo bem mo lembrou, e o meu pai nem se fala, mas soube melhor que a minha primeira vez.[

Arte por Encomenda

Desta vez a missão era diferente. Marcava-se o arranque da campanha para a Presidenciais de forma simbólica e sob o olhar atento de uma equipa de reportagem. Um jornalista e um fotógrafo fizeram perguntas e apontaram num bloco quem são as Brigadas, o que querem dizer, porque começaram, o que as move. E decidiram acompanhar uma acção das ditas.

O relógio marcava 8 graus e 2:34 da manhã. Mas este grupo já enfrentou, com estes capuzes ou outros, a noite mais fria dos últimos cinquenta anos. Uma vez que a coisa era simbólica e fotografada, esmiuçada ao pormenor, decidiu esgotar-se o stock. Cartazes antigos das autárquicas, slogans nunca ousados, ideias soltas. Tudo debaixo do braço, junto ao habitual alguidar de cola, aos três rolos extensíveis, ao cordel e ao canivete.

Tal como da última vez, um polícia mais atento forçou a debandada. Um dos rolos ficou para trás. A descontração foi suficiente, no entanto, para que, na primeira curva, o reizinho saísse do carro para libertar micções incómodas. Curiosamente, junto à sede do Departamento de Higiene da Câmara Muncipal de Lisboa. Curiosamente, não... Simbolicamente!

Depois Saldanha, onde se utilizou um novo suporte - a paragem de autocarro e, finalmente, Entrecampos. Missão cumprida que se faz manhã. O jornalista que escreva a história, o fotógrafo que revele as imagens exclusivas.

A caminho de casa, todos se indagavam sobre o significado profundo daquele T, na testa do candidato.

Na Bica, podia ser na Glória

Apesar do frio, havia muita gente à porta da Bicaense, na rua do ascensor da Bica, ao Bairro Alto. Desta vez, juntaram-se para o lançamento do roteiro Pisa-Papéis.

Acabámos por ser dispersados com jactos de água.

Não, não foi o corpo de intervenção da PSP, nem havia tumultos. Mas dois funcionários da Câmara estavam ali para "fazer o seu trabalho" e não hesitaram em lavar as pessoas dali para fora. Pouco passaria das duas da manhã, mas havia que varrer a calçada de beatas e copos, lixo e sujidade, pernas e sapatos.
A coisa acabou em verdadeira luta de classes e num desacato paradoxal: os homens da mangueira é que estavam ébrios e reagiam com irritação aos sarcásticos "tem lá calma, que eu tomei banho hoje!"...
"Não é tu, é você!" gritava um deles, de barriga proeminente encostada naquele que escolhera para adversário. Foi preciso um berro mais veemente deste, que lembrou "eu não estou bêbado!" e a debandada dos restantes estorvas, para que a rua fosse lavada, entre resmungões. Nada de grave aconteceu, afinal.
Quando todos respiravam de alívio, eis que surge o que alguns apelidaram de luta de titãs - o ascensor da Bica decidiu descer em direcção à Rua da Boavista!
Trata de afastar mangueiras, e esquecer exibições de força, que o dragão é de metal e electricidade e a água não trava tudo. Pelo menos, esta que esguicha de uma boca de incêndio.

Quando o outro eléctrico subiu, apenas o frio, o silêncio e uma conversa de três resistentes sobre as pessoas que ligam para as rádios a perguntar coisas, animavam a porta do Bicaense.

PS: Fiquei a dever um copo à Inês. Fica registado.

Que raio de banda és tu?

Ride
You Are... Ride.

You are young at heart and full of energy. You are
talented but very modest. You are happy go
lucky and care free. You have learned to take
the good with the bad and you just accept life
for being what it is. People tend to be envious
of you, That's only because they don't
understand you and they just want some of what
you have. There's no task too hard for you and
you excel at pretty much everything you try to
do. You have a playful personallity and a
beautiful inner soul.

what Creation Records band are you? (complete with text and images)
brought to you by Quizilla

Estes gajos nunca acertam... Acho que nunca ouvi sequer, os tais de Ride!

]Okay. Eu admito que gostei do nome da Banda e que fiquei curioso.[

Dois em Um

Vê se distingues... Arte ou Pornografia?

Make a Moss

Pirelli Calendar 2006

Em Julho, já não chove de certeza.

Penumbra permanente 2

E aproveitar cada nesga de sol para fugir.

Penumbra permanente

Com tanta chuva... só me resta abraçar o Inverno.

IdiOTAs

Se percebo o ridículo do TGV - quando estiver pronto, já há soluções mais rápidas, práticas e baratas em termos de comboio de alta velocidade - e de outros projectos do governo, não apoio a contestação à construção de um novo aeroporto na capital.

Já fui [obrigado a ir] de avião a várias cidades da Europa e de África e nunca estive em mais nenhuma com o aeroporto no centro da cidade. Heathrow, Orly, Leopold Senghor ou Mavalane, ficam a muitos quilómetros da cidade e obrigam a utilizar combóio ou autocarro e, nalguns casos, o táxi. Ou uma boleia generosa, mais barata e confortável.

Eu sei que é muito bonito chegar a Lisboa, e engraçado poder dizer para quem está sentado ao lado - Olhe, aquela é a minha casa! Viu, o meu gato à janela?! Reconheceu logo o dono, a malandra... Mas quando estamos em terra custa muito, levar com o barulho dos motores de dois em dois minutos. E são milhares, as pessoas afectadas por essa coisa a que ninguém liga chamada poluição sonora.

No outro dia, em mais uma pseudo-notícia de um pasquim semanário, falava-se dos turistas que a cidade ia perder. Mas quem é o atrasado mental que acha que alguém, no seu perfeito juízo, deixará de vir a Lisboa porque o aeroporto fica fora da cidade?! Então e Londres, Paris, Maputo, Joanesburgo, Dakar, Bruxelas, Roma, e por aí fora?! Ahh, não. Buenos Aires, não. Mude aí o destino do voo para Nouakchott, que ouvi dizer tem uma pista de terra mesmo junto ao mercado!

Não se trata só de reconhecer o óbvio - que a Portela já está a rebentar pelas costuras e a colocar sérios riscos de segurança -, mas um aeroporto fora da cidade é bom para a região em que for construído: vai desenvolver infra-estruturas, transportes e comércio, trazer empregos [milhares] e serviços. E vai fazer deste país, um sítio menos centralizado e dependente da capital, porque haverá outras cidades [Santarém, por exemplo] que passarão a reclamar - temos aeroporto internacional.

Melhor ainda, com um novo aeroporto, deixarei de discutir com o taxista, de toda e qualquer vez que chego a Lisboa, por mais cansado ou saudoso que esteja, apenas porque lhe digo que vou para a Avenida da Igreja.

Night of the Chicken Dead

Finalmente, alguém ridiculariza o frenesi mediático/popular à volta da gripe das aves.

O trailer deste Poultrygeist: attack of the chicken zombies mostra uma Troma em grande forma, em mais uma sátira gore assinada por Lloyd Kaufman.

Para além de exorcizar o medo à volta do H5N1, explora como ninguém o provincianismo americano e o negócio das redes de fast food.

O filme [ou o trailer] não deve ser visto depois de uma refeição... de frango, ou de outra coisa qualquer.

Renascer

Está gelado, o chão da casa-de-banho. E apertado, aqui entre a parede, o bidé e o armário do lavatório. Consigo ver o tecto e a lâmpada fosforescente. Tudo branco e ofuscante. Espero que aquele quadro não me caia em cima. Se ao menos tivesse deixado a porta encostada, como costumo fazer, o gato já tinha dado por mim aqui estendido, para encostar o focinho molhado na minha cara e ronronar por cima do corpo. Tapo os olhos com o braço num pequeno alívio de escuridão. Há vozes ao longe. São várias, mas fundem-se numa só, em ecos. Há três mulheres na minha sala e eu estou deitado no chão do WC... Não sei o que sinto. Deitei-me para não desmaiar. Há instantes, a conversa era sobre Mark Sandman, um gajo novo a quem deu uma coisa em palco. Quem me dera um palco, agora. Ao menos uma casa de banho pública, sei lá. Pelo menos esta, cheira bem. Mas estou desconfortável em todas as posições. Só consigo esticar uma perna de cada vez e tenho frio nas costas, nos pés, na barriga, nas mãos. Mas o que raio é este entorpecimento? Que inércia é esta, que me cativa no chão da minha casa-de-banho? Virá a incapacidade do corpo, ou da cabeça? Terei entrado em paranóia ou parou-me a digestão? O eco de vozes fundidas numa só continua. Mas está mais difuso e arrastado. E o frio é cada vez maior. É isto?! O tal túnel de que falam!? Esconso, branco... e gelado.

Nepotismo descarado

Vejam só
Fazem parte dos quadros da Portugal Telecom os filhos de Marcelo Rebelo de Sousa, António Guterres, Jorge Sampaio, Edite Estrela, Jorge Jardim Gonçalves, Otelo Saraiva de Carvalho, Teixeira dos Santos, bem como o irmão de Pedro Santana Lopes. Estão também nos quadros da PT, ou da TMN, João de Deus Pinheiro, Briosa e Gala, Jaime Gama, José Lamego, Luís Todo Bom, Álvaro Amaro, Manuel Frexes, Isabel Damasceno. Bonito, não é? Portugal é o campeão do descaramento.

in Expresso das 9, 18 de Novembro de 2005

Strip Tease

Mutts, by Patrick McDonnell

Copo de Água

Se isto não der, pelo menos, 100 libras, pá... passo a pintar nus.

[...]

The Most Beautiful Woman in The World

1. You
2. Yourself
3. That girl on my dream
4. The girl of my dreams
5. The girl [not] reading this list
6. A clone of you
7. A clone of the clone of you
8. Monica Bellucci... playing you

adaptado de McSweeney's Internet Tendency, por Runjit Chandra

Requisito Obrigatório

Já fiz cócegas à minha irmã só para que deixasse de chorar,
já me queimei a brincar com uma vela,
já fiz um balão com a pastilha que se me colou na cara toda,
já falei com o espelho, já fingi ser bruxo.
Já quis ser astronauta, violinista, mago, caçador e trapezista;
já me escondi atrás da cortina e deixei esquecidos os pés de fora;
já fiz chichi no duche.
Já roubei um beijo, confundi os sentimentos, tomei um caminho errado
e ainda sigo a caminhar pelo desconhecido.
Já raspei o fundo da panela onde se cozinhou o creme,
já me cortei ao barbear-me muito apressado
e chorei ao escutar determinada música no autocarro.
Já tentei esquecer algumas pessoas
e descobri que são as mais difíceis de esquecer.
Já subi às escondidas até ao terraço para agarrar estrelas,
já subi a uma árvore para roubar fruta,
já caí de uma escada.
Já fiz juramentos eternos, escrevi no muro da escola
e chorei sozinho na casa de banho por algo que me aconteceu;
já fugi de minha casa para sempre e voltei no instante seguinte.
Já corri para não deixar alguém a chorar,
já fiquei só no meio de mil pessoas sentindo a falta de uma única.
Já vi o pôr-do-sol mudar do rosado ao alaranjado,
já mergulhei para a piscina e não quis sair mais,
já bebi whisky até sentir os lábios dormentes,
já olhei a cidade de cima e nem mesmo assim encontrei o meu lugar.
Já senti medo da escuridão, já tremi de nervos,
já quase morri de amor
e renasci novamente para ver o sorriso de alguém especial,
já acordei a meio da noite e senti medo de me levantar.
Já apostei a correr descalço pela rua, gritei de felicidade,
roubei rosas num enorme jardim,
já me apaixonei e pensei que era para sempre,
mas era um "para sempre" pela metade.
Já me deitei na relva até de madrugada e vi o sol substituir a lua;
já chorei por ver amigos partir
e depois descobri que chegaram outros novos
e que a vida é um ir e vir permanente.
Foram tantas as coisas que fiz,
tantos os momentos fotografados pela lente da emoção e guardados nesse baú chamado coração...
Agora, um questionário pergunta-me, grita-me desde o papel:
" - Qual é a sua experiência?"
Essa pergunta fez eco no meu cérebro.
"Experiência...."Experiência... "
Será que cultivar sorrisos é experiência?
Resposta a um anúncio de emprego da Volkswagen

Bolas de Neve

- Uma coisa que sempre me deu medo: como é que nós sabemos que, entre tantos triliões de pessoas, vamos encontrar as [pessoas] certas?!

Pergunta de Maggie a Fleischman, em Northern Exposure - o único motivo admissível para ver a SIC Mulher. Ainda que, por si só, a série justifique a existência de qualquer canal, por mais inócuo que seja o resto do dia.

Só aquele episódio em que Chris constrói uma catapulta [ou trébuchet] para arremessar um piano, podia ser repetido non stop, aed eternum.

Blog Calhamaço

É óbvio que o |Substrato| nunca será um livro [até porque estamos a falar de dois veículos diferentes e um não pode ser reduzido ao outro e vice-versa - nem 'quando' este blog tiver cheiro ou textura], mas divirto-me a imaginar a lombada que era precisa, para suportar as postas e os respectivos comentários.

Then, you turned into a Pumpkin

Ethan Hawke, Julie Delpy [Jesse e Celine]

I don't want to be one of those people who don't believe in anything magical.

Before Sunset, Richard Linklater

Explicação

Um blog é só um blog. Nem sei bem definir o que é isto de um blog, mas sei que não terá grande importância na vida de uma pessoa. Nem de quem escreve, nem de quem reage, ou apenas lê.

E este blog acabou. Acabou porque serviu de pretexto para pôr fim a algo que, de facto, tem importância na vida de alguém. Toda a importância. É verdade que foi só um pretexto, mas serviu. E a intenção de o encerrar era determinada, não foi uma tentativa de chantagem emocional barata, nem sequer dramática.

Ora acontece que não era justo que o blog acabasse. Muito menos assim, sem explicação, sem nexo. Se um blog não tem importância, também não devia ser utilizado como fonte de ciúme, como desculpa.

É óbvio que os comentários deixados naqueles momentos de desencanto contribuíram, e muito, para que eu voltasse atrás. Se este blog é só um blog, também é verdade que reúne um grupo considerável e muito interessante de pessoas, que partilham experiências, pensamentos, dúvidas, ilusões. E ter um grupo de pessoas com quem possamos discutir coisas, desta forma... é muito importante.

Para além do que, este blog só pode ser terminado por todos os responsáveis por ele... e não apenas por mim, que o edito.

Agradeço todos e cada um dos comentários deixados ante-ontem e já esta madrugada. Por tudo isso e muito mais: Filipa, Klank, Pipinha, Fada, Jaime Andrajoso, Twilight, Fada, Castiço, Kaku, Beto, Ana, Benedita, Cândida, São Rosas, Jimbrinhas, Amiga Comum, Billy, Gotinha, Susa, Nuno Vieira, Inês4Jazz, FilistEu, Alguma, Andy, Impensado, Helga, M, Fdv, Kate, Hipatia, Joana, Xico, Jmn, Rafik, Voquesuange, Rui Guilherme, Marisa, Conde de Sabugueiro, Rita, Aida, Vasco, Paulo, Zita, Anaximandro, Pequena Couve, Jorge, Mojo Pin, Insondável e DaLheGas... Bem Hajam!

É bom saber que este blog está vivo e que olha por nós.

The Fucking Blog is on its Way

Era uma vez um blog que tinha vida própria...

Beco Sem Saída

Era uma vez um blog...

Momento televisivo do Dia

Ora bem... Os distúrbios em França estão a esmorecer... e já ninguém tem paciência para imagens de carros calcinados... Dois atentados bombistas no Iraque... nada de novo... O Cavaco continua calado que nem um rato a comer bolo-rei... e ainda bem... O Marques Mendes não sabe fazer contas, coitado... mas não devia conseguir ver o quadro negro, nas aulas...

Ah!! Cá está!!

Um caso de gripe das aves descoberto na... onde é que foi... ah, na Indonésia! É longe, mas olha... Não, outro caso... Há um cisne com sintomas... em Itália!

Serve: Gripe das Aves regressa em força! O Medo apodera-se dos cidadãos da Europa.

Ufff.

Little Britain

Se há profissão na qual teria sucesso garantido é a de psicólogo.

Primeiro, porque sou bom a ouvir enquanto penso noutra coisa. Vou franzindo uma sobrancelha de cada vez, no momento apropriado, com o dedo indicador erguido junto à boca e o polegar a apoiar o queixo, para não bocejar, dando um ar de profunda atenção. Depois, porque consigo, mesmo estando a pensar noutra coisa, repetir a última frase ouvida transformando-a numa interjeição. Finalmente, quando e se a 'conversa amiga' não resulta, recorro à minha colecção de DVD, cuja seccção séries de TV e afins consegue destroçar qualquer aspiração a depressão aguda.

Aqueles dois rapazes circunspectos ali em cima, que ainda há uns anitos faziam um programa de rádio pouco mais que impróprio para surdos, já estão a caminho da estante mais desarrumadamente organizada da casa.

A forma displicente como encaro uma depressão, minha ou alheia, também contribuiria para o tremendo sucesso profissional. A minha mãe é que tinha razão...

Procura

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem.

Hora Absurda, Fernando Pessoa

Salinha de Chá

Eva
[and her little snake]

Cobras...

Teimosia

Quem diria,
Que um dia,
Voltava a ver Raquel
Fiquei parado e pouco lhe falei...
Há quanto tempo não te via
Julguei até já ter estancado a hemorragia
Mas ao que eu vejo, o tempo não passou...
Como era bom, contar-te o que eu sentia
Mas vejo que a conversa vai ficar para outro dia,
Por hora só me sai:
Raquel

Raquel*, Ornatos Violeta

*nome obrigatório

A minha MTV

Seu Jorge

Carolina é uma menina bem difícil de esquecer
Andar bonito e um brilho no olhar
Tem um jeito adolescente que me faz enlouquecer
E um molejo que não vou te enganar
Maravilha feminina, meu docinho de pavê
Inteligente ela é muito sensual
Eu te confesso que estou apaixonado por você
Ô Carolina isso é muito natural
Ô Carolina eu preciso de você
Ô Carolina não vou suportar não te ver
Ô Carolina eu preciso te falar
Ô Carolina eu vou amar você

De segunda a segunda eu fico louco pra te ver
Quando eu te ligo você quase nunca está
Isso era outra coisa que eu queria te dizer
não temos tempo então melhor deixar pra lá
a princípio no Domingo o que você quer fazer
faça um pedido que eu irei realizar
olha aí amigo eu digo que ela só me dá prazer
Essa mina Carolina é de abalar
Ô Carolina eu preciso de você
Ô Carolina não vou suportar não te ver
Ô Carolina eu preciso te falar
Ô Carolina eu vou amar você
Carolina, Carolina
Carolina, preciso te encontrar
Carolina, me sinto muito só
Carolina, preciso te dizer
Ô Carolina eu só quero amar você
Carol, Carol, Carol...

Carolina*, Seu Jorge [para conferir esta noite, na Aula Magna]

*alterar para nome correspondente

La Haine

Clichy-sous-Boys, Val d'Oise, Seine-et-Marne, Yvelines, bairros periféricos de Paris, respondem à desintegração a que são sujeitos com ódio extremo.

É um filme conhecido. Bem real.

Desistimos se formos Eleitos

Ainda que as nossas postas de teor político-demagógico o tenham deixado bem claro, reforçamos que o nosso candidato é este.

Bairro da melancolia

Alfama é, muito provavelmente, o sítio feio mais bonito do mundo.

País sub-desenvolvido

Moçambique prepara-se para despenalizar a interrupção voluntária da gravidez.

Diz o take da Agência LUSA que o governo de Maputo quer pôr fim à catástrofe que representa o aborto clandestino: milhares de mulheres morrem, ou ficam impossibilitadas voltar a ter filhos, todos os anos, quando tentam interromper a gravidez de forma não assistida clinicamente.

Remata a LUSA que a actual lei moçambicana sobre o aborto ainda se baseia na legislação colonial portuguesa que previa a prisão das mulheres que praticassem o aborto.

Uma lei arcaica e desumana...

Vidas de Chuva

Fica assim cumprida a promessa de ilustrar a posta sobre aquele vizinho que tem os seus dois carros por amor eterno e infinito.

[...]

Bunda Mole

Cristina acordou às seis, arrumou as crianças, levou-as para o colégio e voltou para casa a tempo de dar um beijo burocrático em Artur, o marido, e de trocarem cheques, afazeres e reclamações.
Fez um supermercado rápido, brigou com a empregada que manchou seu vestido de seda, saiu como sempre apressada, levou uma multa por estar dirigindo com o celular no ouvido e uma advertência por estacionar em lugar proibido, enquanto ia, por um minuto, ao caixa automático tirar dinheiro.
No caminho do trabalho batucava ansiedade no volante, num congestionamento monstro, e pensava quando teria tempo de fazer a unha e pintar o cabelo antes que se transformasse numa mulher grisalha. Chegando ao escritório, quase foi atropelada por uma gata escultural que, segundo soube, era a nova contratada da empresa para o cargo que ela, fez de tudo para pegar, mas que, apesar do currículo excelente e de seus anos de experiência e dedicação, não conseguiu.
Pensou se abdômen definido contaria ponto, mas logo esqueceu a gata, porque no meio de uma reunião ligaram do colégio de Clarinha, sua filha mais nova, dizendo que ela estava com dor de ouvido e febre.
Tentou em vão achar o marido e, como não conseguiu, resolveu ela mesma ir até o colégio, depois do encontro com o novo cliente, que se revelou um chato, neurótico, desconfiado e com quem teria que lidar nos próximos meses.
Saiu esbaforida e encontrou seu carro com pneu furado. Pensou em tudo que ainda ia ter que fazer antes de fechar os olhos e sonhar com um mundo melhor. Abandonou a droga do carro avariado, pegou um táxi e as crianças.
Quando chegou em casa, descobriu que tinha deixado a porra da pasta com o relatório que precisava ler para o dia seguinte no escritório.
Telefonou para o celular do marido com a esperança que ele pudesse pegar os malditos papéis na empresa, mas a bosta continuava fora de área.
Conseguiu, depois de vários telefonemas, que um motoboy lhe trouxesse a porra dos documentos. Tomou uma merda de banho, deu a droga do jantar para as
crianças, fez a porcaria dos deveres com os dispersos e botou os monstros para dormir.
Artur chegou puto de uma reunião em São Paulo, reclamando de tudo.
Jantaram em silêncio.
Na cama ela leu metade do relatório e começou a cabecear de sono. Artur a acordou com tesão, a fim de jogo. Como aqueles momentos estavam cada vez mais raros no casamento deles, ela resolveu fazer um último esforço de reportagem e transar. Deram uma meio rápida, meio mais ou menos, e, quando estava quase pegando no sono de novo, sentiu uma apalpadinha no seu traseiro com o seguinte comentário:
- Tá ficando com a bundinha mole, Cristina... deixa de preguiça e começa a se cuidar.
Cristina olhou para o abajur de metal e se imaginou martelando a cabeça de Artur até ver seus miolos espalhados pelo travesseiro! Depois se viu pulando sobre o tórax dele até quebrar todas as costelas! Com um alicate de unha arrancou um a um todos os seus dentes depois deu-lhe um chute tão brutal no saco, que voou espermatozóide para todos os lados!
Em seguida usou a técnica que aprendeu num livro de auto-ajuda: como controlar as emoções negativas. Respirou três vezes profundamente, mentalizando a cor azul, e ponderou. Não ia valer a pena, não estamos nos EUA, não conseguiria uma advogada feminista caríssima que fizesse sua defesa alegando que assassinou o marido cega de tensão pré-menstrual...
Resolveu agir com sabedoria. No dia seguinte, não levou as crianças ao colégio, não fez um supermercado rápido, nem brigou com a empregada. Foi para uma academia e malhou duas horas. De lá foi para o cabeleireiro pintar os cabelos de caju e as unhas de vermelho.
Ligou para o cliente novo insuportável e disse tudo que achava dele, da mulher dele e do projeto dele. E aguardou os resultados da sua péssima conduta, fazendo uma massagem estética que jura eliminar, em dez sessões, a gordura localizada.
Enquanto se hospedava num spa, ouviu o marido desesperado tentar localizá-la pelo celular e descobrir por que ela havia sumido. Pacientemente não atendeu.
E, como vingança é um prato que se come frio, mandou um recado lacônico para a caixa postal dele.
- A bunda ainda está mole. Só volto quando estiver dura.
Um beijo da preguiçosa...

Esse sexo é feminino, Patrícia Travasso

Posta da Inês4Jazz

Reconstrução

Como é possível sentir nostalgia por um mundo que nunca vi?!

Desafinados e Românticos

E não haverá por aí um autor de BD que subverta o sistema, que inove e crie estórias que desobedecem às leis clássicas e às regras obrigatórias?

Há: o autor do absurdo, o José Carlos Fernandes. Sim, o d' A Pior Banda do Mundo, pá. Ainda não estás a ver?!

A desenhar quilómetros de pranchas desde 1992, este algarvio ganhou o estatuto de autor de culto nos países onde conseguiu publicar [Brasil e Espanha], mas ainda há quem não o conheça em Portugal. Não que a imprensa especializada [o que estou eu a dizer, isso existe?!] não o destaque, ou a crítica não lhe reconheça o incomensurável talento - com prémios e tudo - mas há admiradores de BD que nunca ouviram falar nele, Sim, Fada, esta boca é para ti!

É verdade, no entanto, que JCF cultiva essa imagem. Os seus mundos não são apenas bizarros e utópicos; as estórias troçam a própria temática da BD ocidental. Em As Aventuras do Barão Wrangel, por exemplo, nem o ícone Corto Maltese escapa à sátira - aparece velho, gordo e quezilento. Como é que é possível não adorar, pergunto?

Mas não te iludas. São absurdas e passadas numa cidade sem nome, com gente de profissão inútil [bom, este parte é reconhecível], mas são estórias curtas e estruturadas, estrondosamente desenhadas [a preto-e-branco, de início, e depois com cores apasteladas], divertidíssimas e actuais.

Os seus livros estão editados pela Devir [os mais antigos pela PedranoCharco] e são todos absolutamente recomendados, mas quem ousa duvidar dos elogios aqui deixados, pegue em 7 euros e compre o volume desta semana da Série Ouro do pasquim Correio da Manhã. Para além de pérolas inéditas [fiquei bem impressionado, confesso], inclui excertos de coisas como O Museu Nacional do Acessório e do Irrelevante, Amnésia Internacional ou A Grande Enciclopédia do Conhecimento Obsoleto.

Chega e sobra para indagar: Porra! Mas este gajo é português?!

Isso, ou Sorte

Não tenho uma ideia muito romântica da vida, não acho que seja cor de rosa. Pelo contrário - acho que todas as coisas boas advêm de grandes momentos de catarse ou de sacrifícios.

David Fonseca, ao jornal Blitz

Aníbal, o boçal

O Presidente de Portugal é, tão somente, o representante do país no estrangeiro, o cicerone que desce a escadaria e recebe os outros estadistas e lhes mostra os jardins do Palácio, a figura simbólica que levanta o pescoço e semi-cerra os olhos durante o hino nacional, dono de sotaque firme quando comenta questões generalistas numa qualquer língua estrangeira, em conferências e cimeiras internacionais, para parecer tudo menos subserviente.

Assim, e uma vez que não somos uma monarquia há orgulhosos anos, quer-se do Chefe de Estado português que tenha bom aspecto e vista bem, seja prolixo e culto, viajado e reconhecido, simpático mas respeitado. Exige-se ainda que saiba exercer os poderes constituídos, dissolvendo o parlamento em casos extremos - se aparecer um novo Santana Lopes, por exemplo - declarando a nossa participação numa guerra, vetando leis que lhe pareçam absurdas, concedendo indultos a presos vários.

Ora, Cavaco Silva, o homem que hoje quebrou o tal do tabu nº 2 qual D. Sebastião que aparece do denso nevoeiro ao fim de séculos, é o oposto de tudo isso:

- Tropeça em palavras que decorou durante anos a fio, mesmo em frases com nada mais que sujeito, predicado e complemento directo, com uma timidez rígida que o impede de mover as sobrancelhas com conexão e objectividade.

- Limpa com a própria mão, de dedos bem destacados, a baba que se acumula nos cantos da boca durante o discurso, por mais água que beba a cada quatro palavras.

- Come de boca aberta - seja bolo-rei ou qualquer outra coisa que se mastigue, apesar de ter estudado em boas escolas de Inglaterra.

- Consegue dar a sensação imediata que dormiu e acordou dentro daqueles fato, gravata, meia cinzenta e laca capilar.

- Tem um sorriso tão natural como o do elefante que toca o sino no Jardim Zoológico, quando se lhe atira uma moeda.

- Sabe a raiz quadrada de 56.342 sem pestanejar, mas não faz a mínima ideia quantos cantos têm Os Lusíadas e muito menos saberia citar um qualquer poema de Fernando Pessoa, quanto recordar a prosa de qualquer importante autor estrangeiro.

Dito isto, por muito má que a memória seja, bastou uma tarde inteira a ver nas televisões os encontrões dados pelo grupo de seguranças de Cavaco aos jornalistas [que apena comunicar a direito: <strong>"SÃO PRECISOS ESTUDOS QUE DESTAPEM O QUE SE PASSA NA INFORMAÇÃO"</strong>

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novembro 09, 2006

"SÃO PRECISOS ESTUDOS QUE DESTAPEM O QUE SE PASSA NA INFORMAÇÃO"

Hoje são ouvidos na Entidade Reguladora para a Comunicação Social (ERC) todos os pivôs dos noticiários da RTP e dois assessores do primeiro-ministro, numa iniciativa que visa esclarecer a acusação feito no semanário 'Expresso' no último sábado, baseada na suspeita de tentativa de governamentalização vinda do gabinete de José Sócrates.

CONTINUAR A LER AQUI

FONTE: JORNAL DE NOTICIAS

VC

Publicado por estaccs às novembro 9, 2006 10:51 AM

Comentários

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Concordo que há um fracasso. Mas a democracia fracassou na sua génese e devia ter dentro de si a matéria para se regenerar. E não tem. Não tem porque o chamado 4º poder se tornou o maior dos poderes da Democracia. E porque esse 4º poder é ainda mais corrupto que os outros que devia vigiar.

A comunicação social - e não só a televisão - subverte a realidade e serve-se da ignorância, para impôr as suas próprias caricaturas.

Hoje, por exemplo, o telejornal da SIC elaborou uma 'peça' de vários minutos para mostrar que José Sócrates - o Primeiro-ministro - tinha vestido a mesma camisa e casaco em dois comícios diferentes, em dois pontos distintos do país, com vários dias de intervalo. E que disse coisas semelhantes em ambos os discursos, "vejam bem". Abordou exactamente os mesmos problemas, fez as mesmas promessas, utilizou os mesmos slogans.

Mas o jornalista [que nem dá voz] não fez qualquer análise ao conteúdo, apenas à forma. Ali, José Sócrates deixou de ser um político em campanha, ou o governante máximo do país em digressão, e passou a ser uma qualquer 'celebridade' que vestiu a mesma roupa em duas ocasiões diferentes.

E cada vez mais me convenço que já não vivo numa democracia. Vivo num reality show permanente.

setembro 30, 2005

Saber Viver

James Dean
[8 de Fevereiro de 1931 – 30 de Setembro de 1955]

setembro 29, 2005

Esfaqueador à solta

Cruzados os depoimentos de vários amigos e dos vizinhos deles, parece desfazer-se um mito urbano: anda um psicopata à solta em Lisboa, que fez várias vítimas nas últimas duas semanas.

Entre a Praça de Londres e o Bairro do Arco do Cego, mas também na Gulbenkian, perto do Corte Inglès ou na Praça de Espanha, há relatos de onze pessoas esfaqueadas por um homem árabe vestido de branco. É assim que é descrito. Por modus operandi, o homem pergunta as horas e aproveita a distracção momentânea para desferir uma facada na barriga. Não rouba nada, nem sequer tenta, e foge sem deixar rasto.

O último caso descrito foi hoje mesmo, perto do Liceu D. Filipa de Lencastre e a vítima foi um aluno do 9º ano, que ainda conseguiu fugir com ferimentos ligeiros.

Só pode ser um doido varrido, armado e perigoso, que a polícia não consegue apanhar. Por isso todo o cuidado é pouco, seja a que hora for, em toda a zona das avenidas novas de Lisboa.

Conversas Soltas

Girl #1: Damn! You're so unhip* these days.
Girl #2: What, because I don't want to bed with my supposedly straight female friend?
Girl #1: Duhhh! The club: Bed. You really need to get out more.

Cruzam as ruas de Nova Iorque 8 milhões de pessoas, dia e noite. E o blog Overheard in New York apanha algumas das suas conversas no ar. De vez em quando, até nos carrancudos monossilábicos do metro de Lisboa se apanham pérolas destas. Temos que começar a coleccioná-las, aqui no Sub.

* unhip: careta, fora de moda

Giséli Binchã

setembro 28, 2005

Antecipação

Já eu, tenho muito medo é de deixar de ter medo...

setembro 26, 2005

BP 5/12 - Operação Posta-Ito

Mais uma vez, uma ideia simples e uma frase explicativa: um post-it em cada cartaz denuncia quanto custa tanta e tanta campanha aos lisboetas. Afinal, o aluguer comercial daqueles espaços e a recuperação do chão destruído pelos pilares não ficaria por menos que 5 mil euros, no caso dos placards maiores. Cada um.
Já que não foi preciso o habitual brainstorming para a criação de slogans, viu-se [e reviu-se] o filme de uma outra acção, e a adrenalina aumentou. Às ausências forçadas da Fada e do Reizinho, contrapôs-se o reforço com dois novos elementos, vindos do Instituto Superior Técnico [sim, parece que tem Arquitectura, afinal] e da... Câmara Municipal de Lisboa [a revolução vem de dentro!].

[...]

A Campanha arrancou

E as Brigadas Posterrroristas 5/12 saíram à rua!

São quase 40, os cartazes devidamente explicados, nalguns pontos nevrálgicos da cidade de Lisboa ou nos locais onde os candidatos tomam o pequeno-almoço.

setembro 25, 2005

Maus sinais

Estava acordado a essa hora, tanto ontem como hoje, mas não dei pelo nascer-do-sol, mesmo de frente para o Mar da Palha.

Logo eu, que estou em pleno Outono.

setembro 23, 2005

Ilusão

Closer [Natalie Portman, Clive Owen]

- Alice, tell me something that's true.
- Lying's the most fun a girl can have without taking her clothes off - but it's better if you do.
Closer, Mike Nichols

setembro 22, 2005

Rádio na Cabeça do Blog: Novidades

Seria melhor nem referir a intenção de manter apenas 10 canções, de cada vez, na nossa playlist. A verdade é que há músicas de que não conseguimos desfazer-nos.

Quanto às coisas novas, destacamos o single Juicebox - dos Strokes, que antecipa First Impressions of Earth, a editar em 2006, e Hoppipolla, dos Sigur Ròs, saído do álbum acabado de editar: Takk. Também novidades, mas já com alguns dias de airplay/online [e se isto for redundante, soa bem] temos o viciante Dare, dos Gorillaz e o tranquilo a Chance Councel, de Richard Buckner.

Menos novos, mas recentemente adicionados, tocam por aqui Fiona Apple, Beck, Divine Comedy, Eels e Placebo [alguns parecem ter lugar cativo, mas vão mudando as faixas].

E não, não esquecemos pedidos feitos para Tori Amos, Aimee Mann, Portishead e outros. Acontece que temos espaço limitado para armazenar mp3 e tempo reduzido para descarregar ficheiros. Em breve.

setembro 21, 2005

Cidade Maravilhosa

Acho incrível, inaceitável mesmo, que nenhum dos 312 jornalistas em directo do Tribunal de Felgueiras tenha mencionado o penteado novo que a ex/futura autarca trouxe do Brasil.

setembro 20, 2005

Nem o Tempo que Passa

A memória é o nosso local de exílio, o que resta da desilusão e do sonho, daquilo que não fizemos, do que se perdeu no caminho.

Luís Naves, Os Reis da Peluda [Campo das Letras - 2002]

setembro 18, 2005

Vingança

Judite degola Holofernes
Artemísia Gentileschi [1612 - óleo sobre tela]

setembro 17, 2005

Donostia

Se soubesse o que sei hoje, tinha tirado férias por estes dias e ia ao Festival de Cinema de San Sebastian, aqui mesmo ao lado.

Assim, resta-me ir acompanhando as coisas na bitácora oficiosa.

setembro 16, 2005

Passarada

Porque ainda há quem não tenha visto The Birds, nada melhor para começar a colecção de livro + DVD que a Universal e o jornal Público [sem edição online gratuita] lançam hoje.

Afinal, este é o clássico dos clássicos de cinema de terror e o mais popular dos filmes de Alfred Hitchcock. Tem efeitos-especiais artesanais e geniais, suspense de tirar o fôlego, humor negro e sádico e muitas cagadelas [mas sem gripe das aves], que o mestre dos mestres diz ter sido inspirado pel' O Grito, de Munch.

Este I volume da colecção do Público custa só 8 euros e vem recheadinho de extras, entre documentários, fotografias, curiosidades da produção e material promocional. Ainda por cima é 6ª feira, dia de Inimigo Público. Por isso, se fôr obrigatório comprar o pasquim, it's not all bad... Not bad at all.

setembro 15, 2005

Huba!

Quem vai a minha casa pela primeira vez, sabendo a minha profissão e o meu gosto por BD, espera encontrar dezenas de livros de Tintin, mais o clássico foguetão em pvc, um ou dois pindericalhos de Dupond e Dupont... coisas assim, mas nada. Nem um vestígio que seja.

Os porquês são rapidamente esclarecidos com outro jovem baixinho de poupa loira e nome engraçado: Spirou.

Se há quem ache que eu sou do contra, não foi por sê-lo que preferi desde cedo um simples moço-de-recados sabichão ao mítico repórter de Hergé. Sempre achei mais engraçadas as aventuras do primeiro, repletas de acção, trama política e humor.

Criado por um tal de Rob-Vel nos anos 30 do século passado, torna-se realmente interessante com Franquin e Greg. São eles os responsáveis pela criação do Marsupilami - um animal que não tem raça definida [parte felino, parte primata, parte anfíbio], que reage a tudo com aparentemente limitado Huba [às vezes um Hop ou um Groo], mas que resulta absolutamente hilariante e se torna um dos mais carismáticos personagens terciários de toda a BD [hoje, tem o seu próprio franchise]. Claro que também foram eles que enriqueceram a personagem do fiel companheiro - Fantásio e quem criou um vilão à altura - Zorglub.

O pasquim Correio da Manhã acaba de publicar em livro, três das estórias que marcam a afirmação de Franquin à frente de Spirou. A edição é pobre: os quadradinhos são minúsculos e a riqueza dos cenários dilue-se, mas fica por 6 euros e pouco, e sempre dá para abrir o apetite a quem não conhece ou já não lê há muito tempo.

Quais foguetões vermelhos-e-brancos, qual quê!

Hemisférios

Baía de Nacala, Moçambique
[Dezembro de 2004]

O importante é que, aqui ou ali, é sempre Verão, há sempre Sol.

setembro 14, 2005

No Blog com os Tachos

Não sou vegetariano [talvez seja o oposto] e detesto alho-francês, por isso não vou experimentar estes pratos. Mas aqui ficam as receitas, gentilmente deixadas na caixa de comentários pela Filipa [aka TarteDeCougettes, aka JardineiraDeTofu, etc.]:

Alho-francês à Brás

Ingredientes:
1 cebola
3 dentes de alho
1 dl de azeite
1 alho francês
2 dl de caldo de legumes
sal
pimenta
50 g de batata-palha frita de compra
2 ovos
1 ramo de salsa

Preparação:
Cortas a cebola e os dentes de alho e salteias no azeite quente.
Acrescentas o alho francês e deixas alourar.
Regas com o caldo de legumes e cozinhas em lume forte até o molho reduzir para metade.
Temperas com sal e pimenta.
Envolves a batata palha e juntas os ovos.
Cozinhas, mexendo sempre, até os ovos ficarem como gostas.
Rectificas o tempero e polvilhas com a salsa picada.

Podes fazer a mesma receita com seitan [e fica Seitan à Brás].

Receita número dois, que penso servir de sobremesa:

Bolinhos de Corn-Flakes
Ingredientes:
6 chávenas de corn flakes triturados na 1-2-3 [ou partidos enquanto se vê televisão]
1 chávena de cebola picada
3 colheres de azeite
1 cubo vegetal
2 chávenas de tofu triturado [ou pardido...]
1/2 chávena de salsa picada
2 colheres de sopa de levedura de cerveja

Preparação:
Faz um estufado com a cebola, o cubo vegetal e o azeite.
Deixas o tofu tomar o gosto.
Misturas os outros ingredientes e deixas repousar durante 15 minutos.
Verifica o sal.
Faz as bolinhas e leva a assar num tabuleiro untado.
Serve com uma salada.
[ficam muito bons, crocantezinhos e sem saber a doce nem nada, até porque os corn flakes quase não têm açucar].

Posto isto, nem me atrevo a falar dos meus Bifes de Canela.

Morrer com Estilo

No More Games. No More Bombs.
No More Walking. No More Fun.
No More Swimming.
67. That is 17 years past 50.
17 more than I needed or wanted.
Boring. I am always bitchy.
No Fun -- for anybody.
67. You are getting Greedy.
Act your old age.
Relax -- This won't hurt.
Football Season is Over - Nota de Suicídio de Hunter S. Thompson

A 20 de Agosto, tal como pedira, os restos mortais do escritor americano foram disparados de um canhão de 150 pés, ao som de Mr. Tambourine Man - de Bob Dylan. O actor Johnny Depp, admirador da obra de Thompson e seu amigo, ajudou a família a satisfazer esse desejo.

setembro 13, 2005

O Segredo

Paz Vega e Tristán Ulloa, Lúcia y el Sexo

Somos todos personagens na vida de quem?!

On Air

Another washout, brakelights showing
Probably gonna slow down, no way of knowing
Let's hear the outline
I see where it's going
I know where it came from
a bubble in the moment

Someone'll find out
Finishing the time
Crashing around
And one night you'll try it
Is something at stake?

Seen off safely, but I could've used
A chance at maybe, a time or two
One for the distance
and speaking of the roar
Stopping just to listen
at her number on the door

Isn't something calling,
coming as you go?
Never and always
and missing the throw?
With hours on the fade

It wasn't where you found it
returning late again
Waking dressed from before
in some week-long bed
Leave it all still made

Fall to a weak floor
and let it lay
Think of somebody
too far away
Get something easy
lost in the fuel?
Come back tomorrow
with a new excuse

Sparklers are passing
to the corners of the night
"I feel the heat, and they move on glowing
but I can pull away"

a Chance Counsel, Richard Buckner

setembro 12, 2005

Ed Oliveira

Na mesma festa de aniversário, depois de tentar defender o cinema americano independente, acabei a troçar com Manoel de Oliveira, juntando-me a uma renomeada actriz da nossa praça [mas nada vedeta]. Deliciado com episódios que só os actores conhecem, contava-lhe como via o mais ancião dos realizadores, daqui a alguns anos: um verdadeiro Ed Wood europeu.

E eu fiquei de ver Noite Escura e ler Philip Roth, para me deixar de coisas.

Cera que não Escorre

Ao fim de 46 anos de vida, e um de séria preocupação com isso, a Fada aprendeu que basta pôr as velas no congelador, antes de as acender, para que elas não pinguem. A fonte da descoberta foi o livro Survivor, de Chuck Palahniuk.

E ali estavam elas, as velas submetidas a teste, sem gota de cera, ao fim de cinco horas de festa.

setembro 10, 2005

Keira

Calca para Ver Mais

O realizador da nova versão do romance de Jane Austen Orgulho e Preconceito, teve que pedir à protagonista - Keira Knightley - para conter a sua sensualidade. O pouco conhecido cineasta Joe Wright confessou-lhe que ela morde o lábio de uma forma tal, que subtrai a cena e desconcentra toda a equipa. A produção teve que contratar um assistente cuja única missão é advertir a actriz quando esta se distrai e faz algum trejeito com a face.

Esse assistente, ou fosse quem fosse, devia explicar ao realizador que a jovem actriz, por mais que se contenha, há-de ser sempre demasiado atraente para aquele papel. Keira é demasiado perfeita, ponto final.

setembro 09, 2005

is anybody there?

THIS IS A TEST.
-_______

ch
glued
to a room
in a skyscrapER
idontSpeakTheLAnguage
no st
IMulAtion
the dust and flexs
too dangerous to v enture
out side nothin aliVe
nothin in th Microwave
isleep withthe screen on
noonec h anges the bed a ndth e war dr obe s ar e
empty
i want to walk on dry land get out of this fucking room
no
a ir

Rnm64 48th fl oo r

a knokin in above argu ing shuFFling

label on pressd shirt
complimenntryyy dryyy clleeeeaaning

Thom

Os Radiohead estão em estúdio para gravar um novo disco. E vão escrevendo um blog, a que chamaram Dead Air Space. Por lá encontramos fotografias diversas, pedaços de letras e desabafos das gravações do novo álbum - ainda sem nome - que deve sair lá para a Primavera de 2006.

setembro 08, 2005

Tomates de Morte

Buñol, Espanha [Jose Jordan - France Press]

Open Sharapova

Se o meu dia-a-dia é sempre feito em contra-ciclo, a transmissão dos jogos do US Open tem-me trocado os horários de forma ainda mais radical.

Madrugada fora, é impossível resistir a um Agassi em canto-do-cisne caseiro, a um Blake que faz jus a um melodrama de Hollywood, a um Federer que até já perde sets e tudo, a um Nadal que percebeu que tem que crescer... E àquela rapariga russa... Ai, como é que se chama!?

Aquela jovem que grita a cada troca de bola [nunca vou convencer os meus vizinhos que aquilo é só na tv] e que faz caretas deliciosas sem que eu me esforce... Olha, Maria qualquer coisa: está numa das fotografias que escolhi, se não estou em erro.

Está uma delícia, este torneio americano. Agora vou dormir um bocadinho para ver se me lembro do nome da moça.

setembro 06, 2005

Bird

[Andrew Bird - Concert Live Wire]

Ligo o violino a um pedal de oitavas para ter uma escala sonora total e, depois, passo o som por um processador de loops que vou manipulando. Ouvirás a música camada a camada, o que te permite quase perceber como foi construída a canção. Por cima disso, toco guitarra, canto e vou ligando e desligando o loop, conforme a peça e a música. [Andrew Bird]

A demonstração do processo ao vivo, esta noite, no Lux. Duas canções disponíveis para audição na Rádio na Cabeça do blog, ali à direita.

A Vida é para levar a sério

Life is just a series of peaks and troughs. And you don’t know whether you’re in a trough until you’re climbing out, or on a peak until you’re coming down.
And that’s it you know, you never know what’s round the corner. But it’s all good.
‘If you want the rainbow, you’ve gotta put up with the rain.’ Do you know which philosopher said that? Dolly Parton. And people say she’s just a big pair of tits.
Ricky Gervais, aka David Brent, The Office

setembro 04, 2005

Prometeu de Prata

Eis senão quando, surge a oportunidade de falar no meu super-herói preferido.

Quem acompanha este blog já exclamou O Wolverine outra vez?! Mas este gajo não se cansa?! Mas engana-se. Eu só costumo dizer que o Wolverine é o meu comic hero de eleição [a par do Homem-Aranha, claro] quando não estou para dar explicações. E porque anda perto, é um facto. Mas por quem eu tenho mesmo um fraquinho é por um tal de Norrin Radd.

Só para irritar, também ele foi criado por Jack Kirby e surge pela primeira vez num livro do Quarteto Fantástico, em 1966. Mas era tudo menos um herói e nunca foi, de facto, muito popular. Afinal, Silver Surfer [sim, é o cognome mais cool da BD!] chegou à Terra para a destruir. Assim, sem mais.

E tinha super-poderes como nunca visto, num exagero tal que me foi impossível resistir-lhe: era super-sónico e galáctico [e nunca caía da prancha], não precisava de respirar, comer ou dormir [embora o fizesse, para poder sonhar], tinha uma pele de prata polida impenetrável, era capaz de levantar cem toneladas sem esforço ou reduzir um planeta a cinzas só com a energia das mãos [mas essa mesma energia podia salvar vidas] e conseguia até viajar no tempo. Era um ser supremo, simplesmente perfeito.

Arauto de Galactus - o Devorador de Mundos, este surfista voador e luzidio tinha por objectivo extinguir-nos a raça e não deixar ponta solta. Não havia nada que o detivesse. Só que, por sorte, apaixonou-se por uma mulher [don't we all, my friend?!] - uma tal de Alicia roubou-lhe o coração e virou-lhe a vontade do avesso. Desobedeceu às ordens que trazia e, qual Prometeu, foi castigado com o exílio na Terra [é como um surfista de long board confinado a uma piscina de crianças].

E por aqui ficou, na nossa galáxia, a lutar contra vilões terríveis. E ia descobrindo que os homens são mesquinhos, violentos e cruéis. Nem sequer conseguia fazer grandes amigos entre os outros super-heróis e depois de alguma simpatia com os elementos do Quarteto Fantástico, a coisa correu para o torto. A Alicia casou com o Tocha Humana [Bolas! Isto é mesmo um livro de comics?!] e atingiu-o no único ponto fraco.

Mesmo encornado e decepcionado, mal-afamado e enraivecido, continuou a opôr-se aos que queriam destruir a Terra. Não, não há gajos assim. É só mesmo o Norrin Radd.

Quem não é próximo do Silver Surfer pode começar agora, se ler o livrinho oferecido este fim-de-semana pelo pasquim Correio da Manhã, em troca de 7 euros. O Sentinela das Estrelas mostra as primeiras cinco estórias do herói, já pelo traço de John Buscema e argumento de Stan Lee e ainda outras duas, com o magnífico Thor [olha! outro para dar posta...] e o Quarteto Fantástico que o acolheu.

setembro 03, 2005

Rádio na Cabeça V - Eureka

Para os que ainda não perceberam: temos rádio na cabeça do blog.

Finalmente, foi encontrado um site para descarregar e alojar a música. A que se queira. Todos os dias estarão entre 10 e 15 canções ali nos links [em Banda-Sonora] disponíveis para audição imediata enquanto se lêem as postas ou consultam outros links. Estes abrem noutra janela, para não interromper a audição.

Assim sendo, aceitam-se todas as sugestões, que devem ser deixadas nas caixas de comments ou na caixa de correio. Se se enquadrarem nos gostos dos do costume serão incluídas.

Claro que, já terão reparado, há ali bandas fétiche e canções de marca.

setembro 01, 2005

O Terceiro Mundo não é Aqui

Nos locais atingidos pelo Katrina, no Louisiana, os bandos armados 'organizam' o saque às casas destruídas e pilham os poucos haveres que sobram nos destroços. Até um helicóptero de salvamento, que resgatava sobreviventes dos telhados, foi alvejado a tiro e obrigado a partir, deixando feridos pelo caminho.

Enviados para Biloxi e New Orleans, os soldados acabados de chegar do Iraque, têm ordens para atirar a matar, mesmo que seja contra alguém que apenas tenta sobreviver à custa das prateleiras de um supermercado fechado, sem mais nada para comer ou sarar feridas. Deve ser isto a que eles chamam civilização.

Adenda: São de ler, as crónicas de Luís Costa-Ribas, enviado-especial da SIC e da TSF.

Lisboa não é Loura [nem pintada!]

Mesmo quem nunca leu um livro dela [é o meu caso, que me fiquei por esta crónica na Maxim], sabe que Margarida Rebelo Pinto pensa muito em sexo. Nas suas muitas crónicas por essa imprensa cor-de-rosa fora, o tema domina tudo. A mais recente com que deparei, fala da cidade de Lisboa.

Para a Guiducha, Lisboa seria uma mulher se tivesse sexo. Sim, uma cidade com sexo. Ela não explicita onde fica a greta de Lisboa. Já Nova-Iorque, claro, seria homem. Também não chega a dizer se o Empire State Building seria o falo. Não vale a pena tentar perceber o porquê da apreciação. E isso não interessa. O que destaco no artigo do Portugal Diário é a forma como Margarida vê a cidade que diz adorar, principalmente em Agosto quando se esvazia de residentes e se enfeita de turistas.

Se as cidades tivessem idade, Lisboa era uma velha gaiteira, de saia rodada, camisa justa sobre o peito farto e saltos altos para disfarçar a idade e ignorar as rugas. Pintaria o cabelo da cor que nunca foi, louro, por exemplo e, nos dias de festas, saberia como nenhuma outra enfeitar-se de outros e caracóis, ao mesmo tempo barroca e simplória, ao mesmo tempo gaiata e madura, ao mesmo tempo digna e devassa. É assim que vejo a minha cidade, confusa, perdida dentro de si mesma, poética nos miradouros, assustadora nas novas urbanizações sem lógica nem critério, onde edifícios vencedores do prémio Valmor toleram no silêncio do betão autênticos monstros arquitectónicos que me despertam uma alma implosiva, e de repente imagino-me num terraço qualquer da cidade a descer com convicção e ardor uma alavanca que reduzir a pó, cinzas e nada alguns destes abortos gigantes que me fazem doer os olhos e me ferem o orgulho alfacinha.
E depois há ainda o rio. Nenhuma cidade fica completa sem um rio ou o mar na sua beira. Paris, Buenos Aires, Londres, Nova Iorque, Rio de Janeiro e Budapeste são exemplos disso. Quando a água está por perto ilumina a cidade, tornando-a muito mais bela. E Lisboa é uma cidade bela, porque não é perfeita nem simétrica, não é fácil de conhecer nem previsível, muda com as estações e com os humores e nunca perde a poesia.
Eu gostava que todos os lisboetas vissem Lisboa pelos meus olhos.

Foda-se! Salta-me logo depois disto. Nem pelos teus olhos, Guiduxa, nem pelos teus dedos. Preferia que Lisboa fosse gay.

Blog Day - a Ressaca

Eu sei que eram só cinco e acabo por referir nove. Mas também me esqueci que são blogues novos o Abóbada Palatina , A Vida é Larga! e o Buraco na Parede.

Distraí-me! Mas a minha lista de links é bem mais atenta que eu...

[E refiro mais blogues neste dois dias que nos últimos dois anos.]

agosto 31, 2005

Katrina

New Orleans [John Hay]

Mais imagens aqui.

Nunca hei-de perceber porque dão o nome de mulheres, aos ciclones.

Blogues do Dia do Blog

3108 This!

2+2=5
Interessante veia africana [moçambicana, para ser preciso] num blogue com muita cultura urbana e opiniões incisivas e irónicas sobre a actualidade.
a Estrada
Olhar atento ao que se escreve em Portugal, com dedo firme e crítico.
Jamaica Bar
O blog mais caótico, boémio e anarca da blogosfera, às vezes esquece o disfarce e escreve belos textos de paixão.
Poloroids
Uma visão bicéfala da vida, apoiada por citações, imagens que marcam e inspirações repentinas.
Reiniciar
Imagens amplas, coloridas ou a preto-e-branco, ilustradas por textos descritivos, de uma arquitecta que gosta de viajar.

São cinco blogues apenas... Novos, como se pede [têm menos de um ano], escolhidos para o Blog Day 2005. Se a breve descrição não corresponder à desejada, é favor reclamar na caixa de comments.

Adenda: Por distracção [nem parece meu!] não incluí na lista o Paredes Oblíquas. Consulto-o com tanta frequência, que nem reparei que também se trata de um blog novo.

agosto 30, 2005

Alegre ma non troppo

Tenho andado muito desligado da política portuguesa e talvez por isso não tenha percebido nada da conferência de imprensa/jantar que Manuel Alegre - logo ele, que fala tão claro e escreve tão bem - promoveu esta noite.

A única parte que compreendi foi quando a delegada da RTP em Viseu, numa intervenção em directo pouco depois do discurso, lhe colocou o microfone à frente enquanto Alegre estava ao telemóvel. Pude perceber claramente, mesmo sem ouvir a voz do outro lado [faltaram os meios técnicos, à repórter], que agradecia a alguém o apoio e desejava uma boa noite e cumprimentos lá em casa.

Before You Turn into a Pumpkin

Before Sunrise [Julie Delpy e Ethan Hawke]

If there's any kind of magic in this world, it must be in the attempt of understanding someone, sharing something. I know, it's almost impossible to succeed, but... who cares, really? The answer must be in the attempt.
Before Sunrise, Richard Linklater

agosto 29, 2005

In the Mood

Akinori Oishi
Micro Films

Dia do Blog

Faltam dois dias para o Blog Day.

E eu ainda não escolhi os meus 5 blogues...

agosto 28, 2005

O Beijo - Gustav Klimt, 1908 [oil and gold on canvas]

agosto 26, 2005

Contigo

Se me quiseres voltar a ver
É la contigo
Se me quiseres voltar a encontrar
Terei prazer em ir vir tomar chá
Estou no lado
Estou no sítio
Mal afamado
E estou esquisito
E é lá que eu vou estar
Até te escutar
E é lá que eu vou estar
Até te escutar
Se me quiseres recordar
É lá contigo
Se me quiseres repetir
a fazer par ou mesmo a dividir
Estou no poço
não reprimido
é bem perigoso
estou comigo
E é lá que eu vou estar
Até te escutar
E é lá que eu vou estar
Até te escutar
[Na Lama, António Variações - p'los Humanos]

agosto 25, 2005

Stuck in the Middle with You

- Torture You?!
- ... Good Idea.

agosto 24, 2005

The child as a monster

Não há explicação para o penteado à foda-se ou as olheiras de ressaca. Nem para as sobrancelhas ruivas e as sardas dispersas aleatoriamente. Muito menos se percebe aquela boquinha de menina, que deu origem a uma infância andrógina que podia ter corrido mal.

O que tem explicação lógica é a vista esquerda - vesga e mais aberta que a direita. Uns anos antes enfiara o olho pela esquina de uma mesa adentro, depois de tropeçar em mim próprio [sim, já nasci desastrado!]. Mesmo assim, tive sorte: a coisa ficou por uns grauzitos de miopia, algum astigmatismo e o olho acabou por ficar igual ao outro, com o correr dos anos.

A fotografia foi tirada no início dos anos 80 [daí a bela da camisa!] pelo magnífico Fotógrafo de Casamentos, Baptizados e Eventos Culturais da Luzfama, cujo nome não me recorda mas que tinha um bigode farfalhudo, risco ao meio e um chapéu de chuva para controlar a intensidade do flash. Foi a fotografia escolhida para aterrorizar quem entra na sala de estar da casa dos meus pais, em tamanho gigantesco.

agosto 23, 2005

O nome do Paraíso

A primeira vez que fui a Moçambique, já lá vão oito anos, levava uma referência obrigatória transmitida por boca - uma praia especial na Baía de Nacala com um nome estranho começado por R [tenho fraca memória e não fui lesto a tomar nota]. Assim que cheguei a Maputo e falei na intenção de ir para o Norte, por entre os habituais Bazaruto, Tofo e Pemba, o escritor Mia Couto - que nos recebeu em sua casa - voltou a aconselhar a dita praia, que descreveu idílica e cujo nome começava de facto por R, mas que nenhum dos membros da expedição conseguia memorizar passados poucos minutos - e éramos uma dezena!

Percorrido o sul do país, e praias sem igual na Ponta do Ouro, em Xai-Xai, Zavala ou Inhambane, acabámos por esquecer a tal referência, acreditando ser só mais uma. Mas assim que pusemos pé em Nampula, no Norte, e na estrada quente e penosa a caminho da costa, os locais voltaram a falar na tal praia...

Passámos a tratá-la por Renhaunhau, nome que ridicularizava apenas a nossa preguiça mental. Íamos ficando entretidos pelas águas cálidas de Fernão Veloso [agora Naherengue] e assim nos referíamos à outra praia - Renhaunhau - expectantes, enquanto não lhe descobríamos o rasto, sem grande pressa. Certo dia de manhã, depois de uma desconfortável viagem na caixa de uma pick-up, chegámos à misteriosa praia. Foi uma verdadeira expedição em caravana de 4x4 [diz-se fó bai fó], mas até nem ficava longe da cidade de Nacala.

Bastaram alguns segundos e uma troca de olhares, para percebermos - todos e cada um de nós - que jamais esqueceríamos o nome Relanzapo.

[...]

agosto 21, 2005

Rádio na Cabeça IV

Já temos música.

Na coluna de links da direita, em Rádio na Cabeça, é só carregar no ícone do play junto à canção que se quer ouvir.

À falta de sabedoria para criar um suporte próprio onde possa alojar as músicas [neste momento, serei o único blogger do mundo a não saber fazê-lo!] estou a servir-me de canções já colocadas online pelas próprias bandas ou por fãs. Os temas de Elliott Smith são raridades e demoram um pouco mais a carregar. As canções de Bloc Party são versões ao vivo ou mixadas. Mesmo limitados, pareceu-nos mais interessante colocar aqui canções que não estão nos álbuns, com excepção para os Strokes.

A lista disponível terá um máximo de 10 músicas de cada vez. Talvez mais, às vezes menos. Obviamente, aceitamos sugestões - mas isto significa que a canção em causa terá que dispôr de um endereço online.

Graças à preciosa ajuda de raXor [incansável, mais uma vez], conseguimos encontrar uma banda-sonora para o blog.

agosto 20, 2005

Exclamação

!

Experimenta falar pela minha boca,
assoar-te pelo meu nariz...

Divertimento com sinais ortográficos, Alexandre O'Neill

agosto 19, 2005

Os Direitos do Blogger

A boa amiga de Elsinore, inspirou-se em Daniel Pennac e elaborou a deontologia do blogger:

1. o direito de não blogar
2. o direito de só ler algumas postas e o direito de não respeitar a ordem cronológica das mesmas
3. o direito de fechar o blog e recomeçar uns tempos depois ou de começar um novo blog ou de calar-se para sempre
4. o direito de reler postas antigas, as dos outros e os nossas, de gostar, de não-gostar, de falar acerca disso, de retocar postas, de apagar postas
5. o direito de não linkar blogues que toda a blogosfera linka
6. o direito ao bovarismo²
7. o direito a estar de férias e esquecer o blog ou o contrário, o direito de escrever postas imaginárias, o direito de escrever disparates e de escrever coisas sérias, o direito de escrever postas quilométricas, o direito de se contradizer
8. o direito de gostar de blogues de qualquer espécie e das pessoas que estão metidas neles e o direito de não gostar de um blog porque o template é horrível, o direito de nunca ler blogues de pessoas que nos provocam problemas de pele mesmo sendo de referência
9. o direito de fazer linques para blogues amigos quando nos apetece e também para os outros, sem quaisquer constrangimentos [p.e., pode perfeitamente linkar-se o Pacheco Pereira quando ele escreve algo que merece referência]
10. o direito de não desejar transformar o blog em livro

² Identificação com a personagem ou com a mensagem.

Pela Estrada Fora

Finalmente, vai avançar a adaptação a cinema do livro On the Road, de Jack Kerouac.

The bottoms of my shoes are clean from walking in the rain.

Francis Ford Coppola, que andava à procura de um realizador desde 1979, entregou o projecto ao brasileiro Walter Salles, para estrear em 2007.

Será mais um roadmovie, mas será o roadmovie por excelência se tiver o espírito de liberdade ao sabor do vento que encontramos no livro. Olha, aqui está um bom papel para Clive Owen.

agosto 18, 2005

Mais 10 cm e era Perfeito

Dúvidas houvesse, o debate clarificou-se logo de início, na blogosfera - o tamanho importa. Os blogues de homens garantem tê-lo comprido, os blogues de mulheres avisam que há que ter comprido e grosso. Isso do tamanho não ser tudo é um mito sem nexo. Grande e grosso.

Ora, outra das tendências que cedo se percebeu é que, para além de grande e grosso, convinha ser um Jude Law, cândido e meigo, para seduzir as autoras de blogues. Jude Law era o galã preferido dos mesmos blogues femininos que hastearam essa bandeira e inundava postas e postas de fotografias em close-up e meros Ai, Ai!, ou até sem qualquer título e justificação. Afinal, os blogues de gajos fazem o mesmo com a Mónica Bellucci e a Scarlett Johansson.

Assim sendo, a questão que se coloca agora é a seguinte: como vão os blogues femininos contornar este... pequeno detalhe?!

[...]

agosto 17, 2005

Trincar a Maçã

Fiona Apple , que mostrou em Tidal ter coisas de significado profundo para dizer aos 18 anos, está de volta. Ainda assim, o novo álbum de originais é o anterior.

Extraordinary Machine foi regravado na totalidade, com novo produtor, depois de ter estado nas lojas durante alguns dias antes de ser retirado pela Sony. No site oficial estão disponíveis para audição gratuita [em Real Player ou Quick Time] as canções Parting Gift e O' Sailor.

E a pequena amostra agrada tanto como os olhos violeta da nova-iorquina emprestada à California.

A tua Boca

Apenas uma boca A tua Boca
Apenas outra, a outra tua boca
É Primavera e ri a tua boca
De ser Agosto já na outra boca

Entre uma e outra voga a minha boca
E pouco a pouco a polpa de uma boca
Inda há pouco na popa em minha boca
É já na proa a polpa de outra boca.

Sabe a laranja a casca de uma boca
Sabe a morango a noz da outra boca
Mas sabe entretanto a minha boca

Que apenas vai sentindo em sua boca
Mais rouca do que a boca a minha boca
Mais louca do que a boca a tua boca.

David Mourão Ferreira, A Boca as Bocas

agosto 16, 2005

Festival

Paredes de Coura, há que dizê-lo com frontalidade, é o evento pop/rock do ano. [Não. Os U2 já não me dizem grande coisa!]

Quem não puder ir à Praia Fluvial do Tabuão pode sempre perceber o que perde pela televisão oficial.

agosto 14, 2005

A Acústica da Casa da Música

Leio hoje no Público de ontem (estou em modo de férias, ok?) que a Casa da Música vai fechar para melhorar a acústica (e não só). Não é nenhuma novidade, não é nenhum escândalo. Renz van Luxemburg, o engenheiro de som que trabalha com Koollhas, já o tinha admitido, ainda antes da inauguração, à Antena 2. Chegou a confessar que iria ser retirada uma cortina de ferro (que dividia o palco do coro), muito provavelmente às escondidas do arquitecto, devido às queixas dos músicos sobre a influência deste elemento meramente estético sobre a qualidade do som. Falou-se também na Antena 2 sobre os problemas que a canópia, um protótipo, apresentou na inauguração.
De fora desta lista de ajustamentos vão ficar, por impossibilidade das leis do espaço, muitas outras limitações que a casa da música tem. Seja como for, e apesar de não ser um CCB - onde se consegue, aí sim, fazer uma Festa da Música - gentes do Porto dizem-me que a programação tem andado boa e que o público tem respondido. Excelente. Também aqui o tínhamos dito: havendo sala, tem que haver programação, que é o que interessa.

Posta da Brigadeirinha

agosto 13, 2005

unputdownables

Gosto dos meus roçados e gastos, carcomidos na sola, sujos e desatados, nos pés.

Para candidatos a Imelda Marcos das sapatilhas, o guia completo de um objecto de culto urbano.

agosto 12, 2005

Um café e um cigarro

É certo que não gosto de café nem de cigarros, mas identifico-me perfeitamente com Coffee and Cigarettes, um filme de Jim Jarmusch sobre pessoas e a sua convivência.

Coffee and Cigarettes

O filme começou com uma brincadeira - um sketch com Roberto Benigni e Steven Wright, filmado a convite dos produtores de Saturday Night Live, um programa de culto humorístico nos Estados-Unidos. O resultado foi muito positivo e deu origem a várias pequenas estórias - sempre com, e sobre, café e cigarros. Mudam os actores, as conversas e o cenário, mas este apenas ligeiramente, com o preto-e-branco e um fétiche com padrões quadriculares a povoarem todas as 11 curtas-metragens, ordenadas cronologicamente [entre 1986 e 2003].

As minhas preferidas são, para além da primeira, Primas [com Cate Blanchett], aquela em que Tom Waits e Iggy Pop conversam sobre coisas banais e Primos? [com Alfred Molina e Steve Cougan]. Pelo filme desfilam ainda Bill Murray, Steve Buscemi e Jack e Meg White, dos White Stripes.

Posso revê-lo agora, acabado de comprar em DVD de preço módico numa banca de jornais.

agosto 09, 2005

O misterioso Gang do Couvert

Tudo começou numa vinha de beira de estrada. O putativo líder da quadrilha irrompeu do carro ainda mal parado e surripiou dois cachos de uvas para vinho. Foi com extrema dificuldade que os restantes membros do grupo conseguiram provar os pequenos bagos colados uns aos outros, mas estava lançado o mote para uma série de incursões que aterrorizaram a restauração do barlavento algarvio durante uma semana.

Dois homens e duas mulheres, alegadamente jovens, passaram como foguetes pelas esplanadas das terras incautas de Alcantarilha, Guia, Chão das Donas e Vila do Bispo, para lhes tirarem o maior ganha-pão sazonal. O modus operandi variava pouco: os couverts que chegavam à mesa antes das refeições eram consumidos com afoito - queijo e filetes de biqueirão incluídos - antes de os elementos desaparecerem para parte incerta, disfarçados com bonés da FRELIMO. Nalguns destes incidentes chegaram a pedir Sopa de Peixe, ou de Legumes, partindo depois de barriga e bolsos cheios, para desespero dos proprietários.

Um vendedor de Bolas de Berlim com creme da Praia da Marinha, em Lagoa, descreve ter sido vilipendiado num processo rápido e sem violência. Não que esta atemorizasse o Gang. Recorrendo apenas à força bruta de um dos elementos, evitaram que o carro de fuga resvalasse para uma vala, à saída de Sagres, e acabasse prematuramente o que os analistas consideram ter sido o crime perfeito.

agosto 07, 2005

Limpar a Mata?!

Uma mulher observa uma enorme "frente de fogo" à sua volta e a cinza incandescente que lhe sobrevoa a cabeça. O repórter da tevê indaga-lhe a tranquilidade, no meio daquele "inferno que lavra":
- Na 4ª feira, limpámos a mata toda aqui à volta da casa. Porque são os nossos bens, não é?! - responde-lhe ela.

Pois é. Tão simples quanto isto.

Na televisão, repetem-se as imagens da labaredas a lavrar nas costas de repórteres, gritos de desespero e expressões como "nunca vi nada assim", mas o que eu não vejo é mais gente com a sensatez daquela senhora.

I'm the best at what I do
but what I do isn't very nice

A idade de ouro da Banda-Desenhada tinha acabado. Estávamos nos anos 70 do século passado e heróis tremendos como Homem-Aranha, Super-Homem ou Bat-Man, viviam apenas do estatuto e da popularidade angariadas, com mais saída em filmes ou séries de TV, que nos livros. Personagens novos iam surgindo, em catadupa, mas lutavam para conseguir mais que meia-dúzia de aparições. As poucas excepções não disfarçavam um cenário que, não sendo de crise total, andava bem longe das saudosas décadas anteriores.

Um só personagem mudou tudo isto.

Politicamente correctos e certinhos, os comics deram uma volta de 180º, da noite para o dia. Os responsáveis foram Len Wein, John Romita e Dave Cockrum, encarregues de salvar uns X-Men cuja popularidade se esfumava.

Para além de Colossus, Storm, Night Crawler e Linx, um tal de Logan [recuperado da última página de uma estória de Hulk] mostrava-se o oposto de tudo a que estávamos habituados: não hesitava em usar a violência extrema para atingir os seus fins [mesmo contra agentes da autoridade] e vivia numa angústia anti-social constante, desobedecendo a padrões de moral considerados obrigatórios. Sobre o seu passado, não sabia porra nenhuma e isso também alimentava estórias mais ricas que o habitual - muitas delas passadas em Hong-Kong e Tóquio, umas quantas no Pólo Norte.

Tal como os restantes X-Men, Wolverine era um mutante. Mas não me recordo de ver "super-poderes" que superassem aquelas garras de adamantium, que irrompiam dos nós da mão e lhe compunham o esqueleto. E a raiva que se via no olhar, a sensação que nada havia a perder e que tudo era possível, davam origem a estórias mais ricas e mais interessantes. Nem sequer vou mencionar o cabelo azul e aquele penteado... Os adultos voltavam a comprar livros de BD em força.

São duas dessas estórias que o pasquim Correio da Manhã disponibiliza este Domingo, na Série Ouro [que nem sempre é interessante], por apenas 6,40 euros. Duro de Matar e Combate Mortal são duas longas tramas consideradas das melhores de sempre. O traço de ambas é de Leinil Francis Yu, recaindo os argumentos a Warren Ellis e Chris Claremont.

agosto 05, 2005

Mourning Marilyn

Marilyn
Marilyn [Eve Arnold]

The gorgeous Marilyn Monroe, symbol of the glamorous life of Holywood, passed away tragically this morning. Her naked body was found in her bead at her house, at 12 305 Helena Drive. She was declared dead this Sunday morning, August 5, 1962 t 4.25 am. It was, apparently, a suicide.
Let's go to our special reporter, live from 12 305 Helena Dv.
- It's my conclusion that the death of Miss Monroe was caused by a self administrated overdose of sedative drugs and that the motiv of death is probable suicide.
The star was found holding telephone in her hand; an empty bottle of sleeping pills was next to her. The whole world is in mourning. A bright star has left the sky.

agosto 02, 2005

Proibida

Antes de começar esta posta, uma ressalva: esquece tudo o que viste nos filmes DareDevil e Elektra, as mais execráveis adaptações de livros de Banda Desenhada, alguma vez feitas para cinema.

Vamos a isso, então. Elektra é uma das mais ambíguas personagens - se não a mais estranha - de toda a Marvel. Criada por Frank Miller em 1981 [sim, esse mesmo!], está envolta num passado obscuro de violação, pedofilia, adultério, incesto, assassinato e abandono que mais parece saída de um livro de BD francófona underground.

[...]

julho 30, 2005

Intermission

Christina's World - Andrew Wyeth, 1948 [têmpera]

As minhas férias de infância tinham disto. A solidão dos campos largos de Trás-os-Montes, num mês inteirinho de outra realidade, sem obrigações nem horário.

Por agora, as férias serão apenas alguns dias, à procura de uma vaga no bulício algarvio, de um desvio das estradas apinhadas de carros, de espaço para boiar no mar sem ondas.
Ainda há parcelas de areia livre, por lá. Mas não digo onde.

julho 29, 2005

Sexo e Drogas e Rock 'n' Roll

Nove grandes canções, noutros tantos concertos, são o mote para um filme sobre a relação amorosa entre duas pessoas.

9 songs [Margot Stilley e Kieran O'Brian]

9 songs são 69 minutos de sexo explícito, drogas duras e Rock 'n' Roll do bom, muito melhor que o resto do filme. De Michael Winterbottom [realizador do, esse sim, brilhante, 24 Hour Party People], com Margot Stilley e Kieran O'Brian.

Falámos dele quando estreou em Londres, cidade onde a estória se desenrola; reforço agora que estreia por cá. Mais pelas canções, que pelo sexo explícito mainstream.

julho 28, 2005

Economia de Bolso
[Posta Naïf]

A Economia pareceu-me uma coisa relativamente simples, enquanto cadeira da Faculdade. Apesar de ser pouco ou nada dado a matemáticas e vítima de alguma ronha colectiva, lá tirei 14 valores no exame de Setembro, mesmo sem a memória necessária para decorar as fórmulas. Baixou a média geral, é certo, mas não envergonha um estudante desde sempre virado para as letras.

Já a Economia enquanto política, ganha nuances bem menos claras para mim.

Repare-se como, depois de saír do poder, qualquer economista encontra soluções para resolver os graves problemas económicos do país. É vê-los nos painéis a recomendar isto e aquilo, tirar daqui e pôr ali e já está. Que azar tremendo, eles não terem chegado a essa conclusão há uns anos, quando até podiam aplicar as medidas e mudar o rumo da fatalidade.

Menos óbvia também, é a capacidade de, numa mesma frase, esses economistas conseguirem falar de uma crise profunda, de um futuro hipotecado para os nossos filhos, e depois explicarem que a bolsa de Lisboa sobe pelo 5º dia consecutivo, em contra-ciclo com os outros mercados, que os lucros da BRISA subiram 10 por cento no primeiro semestre deste ano, que a IMPRESA e a Media Capital estão de vento em popa e contam dobrar resultados em vários milhões, que as receitas publicitárias nos média não páram de subir, que a banca nacional nunca esteve tão bem, que a SONAE de Belmiro de Azevedo continua a ser um exemplo mundial, que a TAP conseguiu um verdadeiro milagre e tornou-se uma companhia aérea viável, etc..

A crise profunda sinto-a eu, que mesmo com as fórmulas escritas numa cábula, e por mais contas que faça, não percebo como serei capaz de comprar o que preciso para viver. Nem percebo como conseguirá fazê-lo qualquer português que não seja economista.

[Não falo do que eles sabem, mas do que ganham ao fim do mês.]

Folhas sépia

Não costumo ler livros recentes. Espero sempre que saiam da prateleira das novidades para os comprar ou pedir emprestados, sem me despertar a mínima curiosidade aquele best-seller que todos levam debaixo do braço.

A título de exemplo, ainda não li o Equador - de Miguel Sousa Tavares, nem o Código de Da Vinci - de Dan Brown. Felizmente, o último ainda deve demorar a deixar o top.

Por mim, o mundo fica um lugar melhor já hoje.

julho 26, 2005

Clima Térico

Tinha saudades do cheiro a chuva em terra quente.

julho 25, 2005

A Vida É Fodida

«Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há, estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço.
Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje. Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas e cantina, malta do "tá bem, tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas, já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo? O amor é uma coisa, a vida é outra.
A vida às vezes mata o amor. A "vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não é para perceber. o amor é um estado de quem se sente. o amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita não faz mal. Que se invente e minta e sonho o que quiser. O amor é uma coisa a vida é outra.
A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem.»
Miguel Esteves Cardoso, Elogio ao Amor [extractos]

MEC, o pai de todos os blogues, faz hoje anos. Cinquenta, se não me engano.

Trocar o Tempo e o Espaço

Nacala-a-Velha, Moçambique [Novembro de 2004]

Legenda: a árvore - um Mangueiral - está sempre ali, no lugar que ficou dela. O barco à vela chega e a pequena barcaça parte, mas talvez seja o contrário. No céu, as nuvens dançam em círculo, sem assustar. E por mais azul que o céu ficasse, mesmo assim nublado, mais verde cristalina estaria a água, morna e calma.

julho 23, 2005

Pára Tudo

Irreversible [Monica Bellucci, Vincent Cassell]

Irreversible, obra suprema de Gaspar Noé, passa esta noite na RTP1.

O filme é difícil de ver, mas tem que ser visto mesmo quando se desvia o olhar. Monica faz-me um Bellucci e Vincent Cassell são levados ao extremo enquanto casal. A provocação estende-se ao espectador, incapaz de suportar a dor. Que depois, numa estória contada de trás para a frente, em movimentos de câmara angustiantes, constata o que se perdeu.

É certo que à hora anunciada devo estar com Ray Lema, no Monsanto. Mas é para isso que serve aquele aparelho cheio de pó que leva umas cassetes pretas enormes, especialmente quando a edição em DVD foge de mim a sete pés.

julho 22, 2005

96 000 000

Se me saísse o Jackpot do Euromilhões, este blog não acabava.

A única diferença é que passaria a ser escrito em diversos lugares do mundo, cheio de fotografias e estórias das viagens. E muitas canções disponíveis para ouvir [daria boas alvíssaras a quem percebesse de HTML e fizesse o tal upgrade necessário para ter uma rádio online].

A probabilidade disso acontecer é que não é muito grande, porque eu não joguei. Nunca jogo, de resto.

Não vale a pena apostar na lotaria e essas coisas, com a sorte que eu tenho ao amor...

julho 21, 2005

We Are Not Afraid

Os londrinos continuam calmos. Cautelosos, é certo, mas cientes que a vida continua. Tem de continuar.

Londres

Os filhos da puta, esses, continuam à solta. Há-de haver sempre filhos da puta, que vivem só para lixar os outros.

Um Messias português

Descubro pelos telejornais e pelo vox populi habitual que o arrogante, carrancudo e duplo-pensionado Campos e Cunha era afinal um homem bom e generoso, um técnico perfeccionista e competente, um óptimo ministro das Finanças.

Basta o Primeiro-ministro Sócrates chamá-lo de volta [ele que tome vitaminas para o cansaço, sei lá] e acabam-se já a crise profunda e a contestação social generalizada.

Chamas

O país continua a arder. Afinal, ficou qualquer coisa para queimar do ano passado.

Lá estão os jornalistas [agora são outros, para todos se divertirem] a entrevistar as desgostosas pessoas 'afectadas' e os corajosos bombeiros 'sem meios'.

O país continua a arder, mas ainda ninguém se lembrou de chamar a Força Aérea para apoiar no combate aos incêndios. Ou mesmo para conduzir as operações, já que nada mais tem para fazer [e assim sempre se evitava haver caças bombardeiros a perseguir helicópteros espanhóis chamados para ajudar].

As matas continuam a arder, mas continuamos sem as manter limpas e com acessos largos e ordenados, como diz a lei. Nem sequer desmatamos o terreno à volta das casas e construções que entretanto, e incorrectamente, se fizeram em plenas áreas florestais.

O país continua a arder porque somos todos Nero, e apreciamos a cinza espalhada de ambos os lados da estrada e as árvores negras despidas. Sempre fica limpo, assim. Naquele lugar já não há incêndios, para o ano.

Mas o país vai continuar a arder.

Nómada

Um trabalho artístico composto por desenho a lápis-de-cor, recortes e fotografia atraíu a atenção do Mandu, enquanto esperávamos pela chegada da Eka, no café do aeroporto de Lisboa.

A autora, interpelou ele de imediato, é uma canadiana de nome Jessica, nos seus trintas, que nada mais faz que viajar. Mostrou-nos desenhos e fotografias do Gana e da Etiópia, onde passara dois anos a trabalhar com ONG's, antes de rumar a Portugal, onde permaneceu nos últimos três meses.

Daqui, ia partir para Toronto apenas para refazer as malas, já com planos traçados para passar uns tempos no Nepal, na Tailândia e no Japão. Nunca repete um destino, ainda que goste dos lugares e das pessoas... porque há tanto por descobrir - explicou.

E muito gostaríamos nós de voltar a cruzar-nos com a Jess.

julho 20, 2005

Por falar em frases tiradas do contexto

«O problema é que as mulheres elegantes, são ilegais.»

Frase apanhada no zapping por um daqueles pseudo-debates que a SIC Notícias faz pela noite dentro, conduzido pela Conceição Lino. Foi proferida por um homem, mas nada sei sobre ele.

Mais do que fora do contexto, é bem provável que a frase nem sequer tenha sido correctamente percebida. Curiosamente, ou talvez não, nem assim fiquei mais que uns segundos a ver o programa. Apesar da Conceição Lino.

Amar assim

Lembra-me um sonho lindo
quase acabado,
lembra-me um céu aberto
outro fechado
Estala-me a veia em sangue
estrangulada,
estoira num peito um grito,
à desfilada
Canta rouxinol canta
não me dês penas,
cresce girassol cresce
entre açucenas
Afaga-me o corpo todo
se te pertenço,
rasga-me o vento ardendo
em fumos de incenso
Lembra-me um sonho lindo
quase acabado,
lembra-me um céu aberto
outro fechado
Estala-me a veia em sangue
estrangulada,
estoira num peito um grito,
à desfilada
Ai como eu te quero,
ai de madrugada,
ai alma da terra,
ai linda, assim deitada
Ai como eu te amo,
ai tão sossegada,
ai beijo-te o corpo,
ai seara, tão desejada

Lembra-me um Sonho Lindo, Fausto Bordalo Dias

julho 18, 2005

Golden Days

As cores da minha infância foram garridas, apesar das fotografias a preto-e-amarelo que a testemunham.

O verde seco de Trás-os-Montes, feito em bicicleta e trambulhões, está numa imagem ofuscada por uma camisa aos quadrados desabotoada no corpo de um miúdo escanzelado que tenta pedalar duas rodas maiores que ele. O azul fresco dos riachos da Beira-Baixa e as azedas amarelas chupadas no canto da boca adivinham-se numa outra, que mostra uma encosta de flores com mil cinzentos e casas de pedra, junto a uma placa que diz Sarzedas de S. Pedro. As calçadas brancas e reluzentes de Alfama daquelas tardes de chuvisco a jogar à bola contra as nódoas negras, vêem-se na fotografia tipo passe que resultou numa enorme careta, fruto do espirro provocado por um holofote colocado num chapéu de chuva.

[Praia de Naherengue, Moçambique - Novembro de 2004]

Agora, com estas maravilhosas e instantâneas máquinas digitais, perde-se essa magia do instante raro, preciso, captado com mestria. Com os mega-píxeis, qualquer reles amador desajeitado pode obter os testemunhos de belas recordações douradas, sem precisar de as enriquecer com a imaginação.

julho 17, 2005

No Mundo dos Filmes

1. Há sempre lugar para estacionar à porta da casa que visitamos.
5. Qualquer fechadura pode ser aberta com um gancho de cabelo ou um cartão multibanco, em poucos segundos. EXCEPTO se houver um incêndio e estiver uma criança lá dentro.
10. A Torre Eiffel vê-se da janela de todas as casas de Paris.
13. Quando estão numa casa assombrada, as mulheres investigam todos os barulhos estranhos, vestindo apenas uma lingerie transparente.
20. Todas as mulheres solteiras têm um gato.
25. Tu sobrevives a qualquer combate, em qualquer guerra, EXCEPTO se mostrares a fotografia da tua namorada.
26. Todas as putas são parecidas com a Julia Roberts. Têm roupas caras e apartamentos bonitos, mas nenhum chulo. São simpáticas para os comerciantes do bairro que são completamente indiferentes à vida que elas levam.
27. Um fósforo é suficiente para iluminar uma sala do tamanho de um estádio.
31. Qualquer rapariga feia podem transformar-se numa estrela de cinema se tirar os óculos e arranjar o cabelo.
35. No decorrer de todas as investigações policiais há-de ser necessário visitar um clube de strip-tease, pelo menos uma vez.
40. Os camiões apitam as suas buzinas assustadoras ao acaso, a qualquer instante. [Espera, isto acontece mesmo, na vida real.]

Estas são as minhas preferidas de uma lista de coisas que só acontecem nos filmes, encontradas pelo Eduardo, no Nostalgia Central.

julho 15, 2005

Pára Tudo

Quem nunca viu coisas como Pesadelo Cor-de-Rosa, diz que Plan 9 from Outer Space é o pior filme de sempre. Outros há, como eu, que reconhecem ali a mais sublime comédia jamais feita.

Realizado em 1959 pelo incompreendido Ed Wood, conta a estória de um grupo de extra-terrestres "altamente inteligente", que cria três mortos-vivos para extinguir a raça humana. A solução para salvar a Terra de tamanha tragédia? Inventar uma bomba que possa explodir o Sol. Pouco antes do arranque das filmagens, o actor Bela Lugosi morreu - um azar do caraças que Wood resolveu com mestria... Só vendo.

O filme inteirinho [79 minutos, em mp4] está disponível para download no maravilhoso Internet Archive. De borla, que foi mais ou menos o que se gastou para o fazer.

Não fiques invisível...

Fantastic 4: Invisible Girl [Jessica Alba]

A crítica diz que a adaptação dos Fantastic 4 ao cinema não podia ser pior. Chegam a compará-lo a Elektra e Dare Devil que foram, de facto, as coisas piores que alguma vez saíu dos quadradinhos da Marvel.

Mas se já sou avesso a confiar em críticos de cinema, imagina depois de ver as primeiras imagens da Invisible Girl, como aquela no topo desta posta.

julho 14, 2005

Why don't you go fuck yourself with a sledge hammer?!

Goswell Road, Londres [Ian Tindale]

Londres inteira parou, quando o Big Ben bateu o meio-dia. Para homenagear as vítimas dos atentados bombistas, milhões de pessoas interromperam o que estavam a fazer e permaneceram em silêncio, durante dois minutos, num gesto repetido em muitas cidades da Europa.

Nos telejornais, constato sem surpresa que os únicos a desrespeitar o apelo foram os 'enviados-especiais' portugueses. Em plena homenagem, lá estavam eles a perguntar aos londrinos «Como é que se sente?».

Adenda: Nos comentários, a jornalista Margarida Neves de Sousa esclarece que fez a reportagem como devia ser feita. Respeitou o silêncio.
As nossas desculpas por, erradadamente, a termos incluído no pacote dos jornaleiros que vimos fazerem um mau trabalho.

Don't cry for me, Argentina

Num táxi, em Buenos Aires:
- De onde é, senhor?
- Sou de Portugal.
- Ah... Aquele país que está sempre a arder!

Ingenuidade

Eu tinha vinte e poucos anos e, para mim, dizer que o amor se reduz a uma linguagem de pele e o sexo a uma simples terminologia era quase um sacrilégio. Tinha a idade em que o amor, seja lá o que isso vier a ser, é o valor supremo de um horizonte onde só se divisa a felicidade. [...]
Com o tempo, descobri que esse horizonte, se existe, é eternamente móvel e que, além disso, quando a vista vai fraquejando, a sua perspectiva se torna cada vez mais remota.
António Mega Ferreira, Amor [ed. Assírio & Alvim - 2002]

julho 13, 2005

Esquisitisses

Fico quase hipnotizado a olhar para mapas.

Adoro percorrer o tracejado azul dos rios e as estradas principais com os dedos, enquanto sussurro os nomes das terras e das maiores elevações. Ou os bairros, as ruas e zonas verdes de uma cidade.

Mas pareço desprovido de qualquer sentido de orientação.

Mesmo em Lisboa, onde nasci e sempre vivi, confundo ruas e perco-me frequentemente, mesmo depois de ter visitado os locais duas, três, quatro vezes.

É esta mania de gostar do impossível.

os fazedores

Gosto de folhear devagar a revista os fazedores de letras, publicada todos os meses pela associação de estudantes da Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa.

A textura e o cheiro do papel são suaves, as ilustrações excelentes, os artigos muito bem escritos e os temas interessantes, procurando dinamizar a actividade cultural e o debate político-social do espaço universitário.

Mas nem tudo é bom. No cabeçalho da revista aparece um endereço de internet, só que a o site oficial é pobre e desinteressante e permanece desactualizado desde 2002. E é uma pena, porque há muitos ex-estudantes que não têm acesso à revista em papel.

Deixo a sugestão: Que tal fazer um blog da revista? Como dizem os próprios, no editorial do número um: Não basta estar em Letras... é preciso fazê-las.

E a internet é hoje um meio obrigatório de divulgação.

julho 12, 2005

Stoned

Sharon Stone

Há muitos, muitos anos que não compro uma Playboy. E é uma pena, porque as revistas têm sempre bons artigos. O número especial da Sharon Stone com grãos de areia e gotas de sal, será guardado religiosamente. O mesmo destino não terá o DVD de Instinto Fatal 2, que mesmo com novo descruzar de pernas, não pretendo ver.

Princesas

Pelas quatro da madrugada, ao cimo do Bairro Alto, duas raparigas liam viagens em voz alta, com danças descalças por entre risos e lágrimas, a uma terceira que queria voar num banco de jardim.

A mim, pila racional, deram-me O Principezinho traduzido para mandarim. Mas talvez seja cantonês... não sei.

Depois de uma viagem de helicóptero de arame, amanhecemos em contra-mão numa barraquinha de Pitta's Shoarma.

Não, não metemos ácidos... Nós só metemos doces.

julho 11, 2005

Mega-Pixies

Não faço ideia quem seja Matthew Brozkowski, mas recomendo o seu site sem hesitar. Para além de disponibilizar uma lista dos bares onde se pode fumar em Toronto [dá sempre jeito, não vá eu começar a fumar um dia!], oferece-nos uma série de raras actuações ao vivo dos Pixies.

Podemos ver velhos clássicos como Planet of Sound, Gigantic e Monkey Gone to Heaven quando ainda não eram clássicos, com entrevistas pelo meio, uma actuação de Frank Black com David Bowie e até as Breeders.

Não é preciso dizer mais nada para enchermos já de fumo, todos os bares do Canadá.

julho 09, 2005

Por detrás do Tejo

Seremos nós, para além de preguiçosos, completamente estúpidos?!

Será que o calor intenso que nos entorpece os músculos, nos dilata os neurónios e afecta as ideais, como se diz nos países que não têm sol?!

Só pessoas muito burras, desprovidas de qualquer massa encefálica, seja branca ou cinzenta, desprezam desta forma um rio lindíssimo como o Tejo, uma zona ribeirinha esplendorosa como a de Lisboa.

Em vez de acolher passeios públicos, esplanadas e zonas de recreio que aproveitem a luz do Verão, a zona ribeirinha de Lisboa está atafulhada de armazéns e serviços portuários, de contentores com ferrugem, de terminais de passageiros e estaleiros abandonados.

E a coisa vai piorar, agora que a Administração do Porto de Lisboa [a que a Su chama, muito bem, um polvo de 16 tentáculos] recebeu aval do Governo para ampliar o terminal de contentores de Alcântara.

Mais vale fazer-se um muro muito alto e esconder o rio, para não doer olhar para ele de um dos miradouros da cidade.

julho 08, 2005

Aniversariantes

O tempo é uma das poucas coisas garantidas.

Ele passa, corre, com uma precisão milimétrica, de forma sistemática, sem hesitar. Não importa que o queiramos parado, ou mais rápido, a andar para trás. Se não estivermos atentos, nem damos por ele.

E dois anos passaram, precisamente, desde que comecei a escrever este blog.

[...]

julho 07, 2005

O Tempo Refina

Ainda que rigoroso - austero até, noutras matérias - o meu pai nunca teve uma atitude de falso-moralismo ou castração, em relação ao sexo. Apreciador de Russ Meyer, sempre me respondeu com clareza às perguntas difíceis da puberdade [tudo o que não consegui deduzir das Ginas e das gabarolices dos colegas do liceu] e nunca me vedou o acesso a todo o tipo de informação sobre essa matéria tão importante.

Não é por isso surpresa que, em vez de regalar os olhos com filmes leves como Emanuelle, eu tivesse acesso a coisas como Atrás da Porta Verde e Garganta Funda, para regalo de todos meus amigos.

Só me faltou arranjar um destes belos posters, para encher de manchas.

Filhos da Puta

Mapa dos atentados desta manhã, em Londres
Centro de Londres alvo de explosões terroristas.

julho 06, 2005

Jornal Público noticia cartazes 'Votem em Mim'

Desta vez, o Público não procurou endrominar os leitores e citou as fontes devidas. Atribui o acto às Brigadas Posterrroristas 5/12 [ainda que lhe chame brincadeira, quando se trata de um protesto legítimo - com humor - de um grupo de cidadãos contra a inundação da sua cidade com placards de pré pré-campanha] e cita o blog que tem divulgado as iniciativas - este.

O artigo é interessante [merece toda a primeira página da secção Local] e está bem estruturado por Ana Henriques [pelos vistos, foi útil a discussão mantida na blogosfera e na redacção do jornal, nos dias seguintes ao episódio de plágio sobejamente conhecido].

O jornal ouviu até os candidatos. Os mandatários de Manuel Maria Carrilho consideram os balões usuais nesta altura, Carmona Rodrigues chama-lhe vandalismo pouco cívico [é preciso ter lata, quando se espalham milhares de placards sobre tudo e sobre nada], José Sá Fernandes diz aceitar a brincadeira, Ruben de Carvalho não se sente ofendido e Maria José Nogueira Pinto [que só não ajuda a entupir tudo o que é praça e esquina desta cidade, porque anunciou mais tarde a candidatura] chama às BP 5/12 um grupo de brincalhões com piada. Faltou perguntar a todos quanto custa tanta publicidade e quem a paga.

O Público refere outras iniciativas das Brigadas e do |Substrato| - ainda que as confunda e misture - e lembra que não é proibido apelar directamente ao voto [os candidatos só não o fazem por uma questão de "bom senso", a tanto tempo das eleições], nem deverá ser punida qualquer intervenção nos mesmos cartazes, porque ainda não arrancou a campanha eleitoral.

julho 05, 2005

Imaginário

A primeira coisa que me atraíu nos Fantastic 4 foi a inverosimilhança daquilo tudo. Quem é que, no seu perfeito juízo de 10 anos, acredita que um grupo de astronautas atingido por uma qualquer radiação cósmica desenvolve super-poderes de características completamente difusas?! Um deles estica os ossos, os órgãos e os músculos como se fossem feitos de elástico, o outro arde sem se queimar, a rapariga fica invisível quando lhe apetece e o último incha e transforma-se em pedra, mas mesmo assim consegue mexer-se. Até os nomes ajudavam: o Coisa, o Sr. Fantástico [só podia ser, com um pénis que estica sem parar!], o Tocha Humana e a Mulher Invisível.

Só que a estória era mesmo muito boa, repleta de crises quotidianas e existenciais [principalmente do Coisa, que não conseguia disfarçar a sua pedra permanente, e não sabia que ficava bem de gabardina e chapéu]. Foi nestas estórias que nasceu, a dada altura, o Surfista Prateado [também da batuta e do traço de Stan Lee e Jack Kirby], mas sobre ele terei que falar noutra posta.

O livro Imaginautas de Mark Waid e Mike Wieringo, que reúne algumas das melhores estórias dos Fantastic 4, está disponível por 10 euros, em mais uma edição conjunta do Blitz e da Devir.

Mudar o Mar

Bebido o luar, ébrios de horizontes,
Julgamos que viver era abraçar
O rumor dos pinhais, o azul dos montes
E todos os jardins verdes do mar.

Mas solitários somos e passamos,
Não são nossos os frutos nem as flores,
O céu e o mar apagam-se exteriores
E tornam-se os fantasmas que sonhamos.

Por que jardins que nós não colheremos,
Límpidos nas auroras a nascer,
Por que o céu e o mar se não seremos
Nunca os deuses capazes de os viver.

[Sophia de Mello Breyner Andresen - Bebido o Luar]

julho 04, 2005

Férias a Dobrar

Somos quase dez milhões de preguiçosos, mas só quinhentos mil têm esperteza.

A Junta de Freguesia lisboeta do Campo Grande, por exemplo, está a precisar de sangue novo...

Carne Viva

O Salão Erótico de Lisboa foi uma decepção.

É certo que não fomos um grupo grande e animado, que pudesse ridicularizar os rituais, mas faltou erotismo. O suposto salão não passava de um conjunto de pequenas salas sem paredes, de estrados altos e sem estilo cercados por multidões de telemóvel apontado. Não havia espaços mais íntimos, onde pudesse existir provocação e sensualidade. Em vez de erótico, o cenário aspirava a pornográfico, mas não se assumia.

A Expo-Queca foi apenas uma Feira da Masturbação. Muita pele exposta e música em distorção, mas nada de sedutor, nem na encenação. Nada que não possa corrigir-se numa edição futura, porque o público era variado e não se restringia ao castiço mirone lusitano.

julho 01, 2005

'Votem em Mim'
A Campanha arrancou

Desde a Primavera que andava intrigada com este brotar de cartazes Lisboa fora. Grandes e pequenos. Os primeiros, com a cara, laroca é verdade, de um dos famosos, diziam que ele tinha projectos com princípio meio e fim. E que se chamava Manuel Maria Carrilho. Projectos para quê???
Depois a moda pegou. Quanto mais avançava a Primavera, mais cartazes brotavam. Era um vê se te avias, nem se via mais nada em Lisboa. Um senhor chamado Ruben de Carvalho aparecia com Soluções para Lisboa. Seria isto publicidade a uma loção capilar?

E logo outro, cheio de nomes e a cara do senhor José Sá Fernandes, “Lisboa também é Gente”, “não é de betão”. Dava-nos este senhor a cara, assim no papelão por todo o lado, para tapar o betão com gente? Lisboa não são cartazes!
Finalmente, o Presidente da Câmara de Lisboa, homem alto, aparecia rodeado de gente de muitas cores com o nome dele escrito por baixo. E mais nada.

Diacho… que se andaria a passar??? Que moda mais estranha…
Vieram os Santos e eles sempre lá, cada esquina, cada avenida, cada jardim, um manjerico destes. Porquê? Lisboa assim enfeitada… Coitadita. Nem se deu pelas marchas.

“Pois tu não percebes mulher, que isto é uma campanha para as eleições autárquicas que hão-de vir, passado o Verão, lá para o Outono? Que estes senhores querem ser presidentes?”
“Homessa?!? Mas eles não dizem lá isso!”
“É que não podem. Era o que faltava poderem estar em campanha este tempo todo. Mas se não disserem lá os seus verdadeiros intentos, já podem pôr quantos cartazes quiserem.”
“Mas então eles estão a enganar-nos assim? Então vão andar nisto até às vindimas?”
“É política mulher. Isto é só ter dinheiro para pagar e saber dar a volta às leis. Vale tudo.”

“Não me parece nada certo. Enganar assim o povo, quer ele queira quer não. Cartazes por todo o lado, Lisboa toda às três pancadas e eles nisto, ainda a dar mais cabo dela. E para nada. Se o que querem é votos para serem presidentes, que o dissessem!”
“Não podem, mulher! Tu não entendes, é proibido!”
Ah! E a gente é palhaços, é? E vão ficar ali a rir de nós até às vindimas?”

Posta da Fada

junho 30, 2005

Professor Guerreiro

A morte de Álvaro Cunhal teve o destaque mediático que todos vimos. De repente, não havia vivalma que não quisesse destacar num microfone a coerência do líder comunista, a vida de luta constante.

Pois bem, Emídio Guerreiro lutou cinquenta anos contra a ditadura. Lutou contra a ditadura desde que ela foi implantada em Portugal, nos anos 20 do século passado. Pegou em armas e tentou impedir que a ditadura governasse. Depois criou uma loja de maçons para conspirar contra ela. Foi detido, torturado, esteve preso e evadiu-se. E foi forçado ao exílio, em Espanha. Porque também havia causas por lá, e coragem de sobra, lutou contra o franquismo. E depois contra Hitler e os nazis. Nos anos sessenta, em Paris, cria a LUAR [Liga Unificada de Acção Revolucionária] para minar o regime de Salazar. Após o 25 de Abril, regressado ao país sem a pompa de Soares, ou Cunhal, fundou o PPD e lutou pela democracia. E não hesitou em virar um pouco à esquerda e aproximar-se do PS, quando sentiu que era tempo de continuar a lutar. Para ele, a única coisa que importava era a liberdade. Só em liberdade existe o homem, dizia, já velho de corpo mas com a cabeça num vulcão de ideais.

A vida e a morte do Professor Emídio Guerreiro não tiveram, nem terão, o destaque mediático que todos vimos com o desaparecimento físico de Álvaro Cunhal. Mas Portugal teve poucos heróis assim.

'Votem em Mim'

A última acção das Brigadas Posterrroristas 5/12, esta madrugada, vai ser notada por toda a cidade de Lisboa, aos primeiros engarrafamentos.

Munidos de capa azul do Optimus Open Air e chapéu encarnado da RFM, quatro brigadeiros deixaram marca indelével em 30 cartazes dos candidatos a autarca que começaram a campanha antes do tempo. A ideia é forçar a remoção dos mesmos e deixar Lisboa respirar o Verão.

A foto-reportagem estará neste blog assim que for possível recuperar da audição de Zorba - o grego, saída de um qualquer auto-rádio, noite dentro.

junho 29, 2005

Castração

Educação Sexual sim, mas controlada. Dizem os bispos portugueses que esse é o seu desejo e incitam os pais a intervirem na definição dos programas ministrados aos filhos.

Em comunicado, a enviar ao ministério da Educação, a Conferência Episcopal insurge-se contra o que chama metodologias pedagógicas que excitam a imaginação e exploram sensações de forma manipulatória.

Mas... há mais alguma coisa?!

junho 28, 2005

Morfina

Sandbox - The Music Of Mark Sandman (2 CDs & 1 DVD)

Numa mesma caixa, em forma de canções: melancolia, saudade, dor... e o antídoto para tudo isso.

100 anos, 100 frases

9. Fasten your seatbelts. It's going to be a bumpy night. - All About Eve

10. You talking to me? - Taxi Driver

12. I love the smell of Napalm in the morning. Apocalipse Now

21. A census taker once tried to test me, I ate is liver with some fava beans and a nice Chianti. - Silence of the Lambs

34. You know how to whistle, don't you, Steve? You just put your lips together and blow. - To Have and Have Not

51. You have to ask yourself one question: 'Do I fell lucky?' Well, do ya, punk? - Dirty Harry

53. One morning I shot an elephant in my pajamas. How he got in my pajamas, I don't know. Animal Crackers

67. Of all the gin joints in the world, she walks into mine. Casablanca

75. I have always depended on the kindness of strangers. A Streetcar named Desire

90. A martini. Shaken, not stirred. Goldfinger

O American Film Institute publicou há dias [como deu conta o Martín Pawley], as cem frases mais marcantes do Cinema.

junho 27, 2005

Pára Tudo

Le Sentido da Vida, talvez o terceiro melhor filme dos Monty Python, acaba de ser anunciado para A Seguir, na SIC Radical.

Every sperm is sacred,
Every sperm is great.
If a sperm is wasted,
God gets quite irate.

Até daqui a duas horas.

junho 25, 2005

Pornográfico, é o teu Riso

Bibian Tive o prazer de conhecer Bibian Norai. É a mais famosa actriz porno de Espanha, mas a única vez que a vi 'trabalhar' foi no último espectáculo dos La Fura Dels Baus. Tenciono colmatar essa lacuna muito brevemente.

Antes de mais uma entrevista para a promoção do Salão Erótico de Lisboa, a catalã e eu trocámos impressões sobre a vida, o amor... e o sexo. E comentámos o pudor e a vergonha dos portugueses e o extremo conservadorismo encapotado, quando comparados com os parentes mais próximos - os espanhóis.

A verdade é que, de repente, estavam naquele corredor alcatifado, à porta de um estúdio de rádio, cerca de 30 gajos de olhos esbugalhados, aparentemente incapazes de balbuciar uma consoante e tentando não fixar demasiado o olhar. Sortudo como sempre, menos tímido do que é costume, cruzei-me com ela à entrada do edifício e indiquei-lhe o caminho, escadas de caracol acima. Meti conversa, em português, e obtive uma simpatia extrema, em castelhano. Para além de linda [tem até os dentes ligeiramente desalinhados - uma tara minha], é culta, divertida, inteligente e bisexual activa. Contou-me que em todos os filmes eróticos que fez teve orgasmos, nem que tivesse que repetir uma cena ou prolongá-la ligeiramente. E é incapaz de dizer se gosta mais de homens ou de mulheres, porque se apaixona por... pessoas. E isso também aconteceu várias vezes, durante as filmagens. Sim, o tamanho importa.

Agora realizadora e actriz mainstream, a Bibian nasceu perto de Tarragona, mas convidou-me a visitar Barcelona e a Catalunha, depois de insistir que fosse à FIL. Infelizmente, não vai poder fazer um dos seus shows, disse com um sorriso matreiro. Mas agora já não os faz tanto, lamentou - Hay muchas chicas más guapas y más jóvenes que yo.

Mais jovens sim, Bibian... mas espero que cresçam! - respondi eu, antes da mais bela gargalhada que alguma vez vi a uma actriz porno.

junho 24, 2005

O crime compensa

Se há profissão que deve dar-se ao respeito, é a de agente de autoridade.

Eu compreendo, e apoio, a manifestação dos polícias, que precisam de mais e melhores meios para combater o crime e têm direito a, pelo menos, não pagarem do próprio bolso um colete à prova de bala. Mas depois de ontem ter ouvido polícias a entoar palavras de ordem como aldrabões e palhaços frente aos ministérios do Terreiro do Paço... hoje oiço um porta-voz sindical ameaçar o governo com uma greve de zelo às multas e o aumento dos pedidos de baixa por doença.

Não haveria, por ventura, formas de luta mais... legais?!

junho 23, 2005

Idiotário

Nós queixamo-nos da falta de tempo. Mas o que nos falta é a vontade.

Aprender a Nadar

Queria poder dar-te o mar de amor onde me afogo.

de Mara Grazuna [frase solta, escrita num caderninho, junto a extractos de poemas de Al Berto e recortes de fotografias]

junho 22, 2005

Glory Days

Afinal, há vida na Terra!

Já eu, puto bem mais exigente [tendo em conta os padrões do final da década de oitenta, mas ai de quem me chamasse puto, ou chaval], consegui dos meus pais um ZX Spectrum + com teclas de borracha, que me poupava os dedos, ligeiramente, no frenético Daley Thompson's Decathlon.

E ainda havia o espantoso Target Renegade, os Lemmings que só queriam morrer, o claustrofóbico Gauntlet, e tantas cassetes transparentes gravadas num tijolo de duplo-deck de marca Unisef e trocadas por revistas espanholas com os códigos para obter vidas infinitas.

Havia coisa melhor que ficar a olhar para aquelas barras amarelas e azuis, que subiam e desciam no ecrã da televisão, enquanto um ruído hipnotizante construía lentamente a primeira imagem do jogo, na esperança tantas vezes gorada que o jogo entrasse?!

PS: Quanto ao golo do Marco Van Basten no Euro 88 - aquele remate de primeira, de fora da área, de esguelha e pérna puxada atrás, que cilindrou o mítico e soviético Dassaev, que só a viu passar - deixou-me de lágrimas nos olhos. Juro que ainda deixa.

junho 21, 2005

Optimus Open Air

Diz o SMS, recebido ao início da noite:

Põe no Substrato. Mesmo.
Quem não vier ver o maior ecrã do mundo é maricas.

Vem da Fada, mas também assina o Reizinho, grande guru das BP 5/12. E eu ponho, que sou tudo menos maricas.

10 melhores [1985-2005]

1. OK Computer - Radiohead
2. It Takes a Nation of Millions to Hold Us Back - Public Enemy
3. Nevermind - Nirvana
4. Slanted and Enchanted - Pavement
5. The Queen Is Dead - Smiths
6. Surfer Rosa - Pixies
7. 3 Feet High and Rising - De La Soul
8. Sign 'O' the Times - Prince
9. Rid of Me - PJ Harvey
10. Straight Outta Compton - N.W.A

Estes são os dez primeiros, de uma lista dos 100 álbuns mais importantes dos últimos 20 anos, para a revista Spin.

junho 20, 2005

Para que serve o jornalismo?!

Duas reportagens, na SIC Notícias, o mesmo pormenor irritante: os jornalistas optaram por ocultar um detalhe essencial.

Primeira estória: Para verificar a competência e o profissionalismo das empresas de informática, desliga-se propositadamente um cabo, no interior de um PC. Sem funcionar, o computador é levado a algumas lojas, para se proceder à necessária reparação.
Sem surpresa, só uma das lojas foi correcta e competente e nada cobrou por ligar o cabo. Houve até duas que foram incapazes de perceber o que estava mal, cobrando verbas avultadas por um diagnóstico falso.

Segunda estória: um homem que teve um grave acidente de trabalho e ficou inválido vai deixar de receber a pensão vitalícia a que tem direito. A companhia de seguros em causa decidiu calcular um valor médio da pensão, a esperança de vida por baixo, e deu-lhe o valor total de uma vez. Claro que calculado sem a devida inflação, etc.

A SIC achou que não era útil, de todo, sabermos qual é a loja de informática honesta ou a seguradora sem escrúpulos. Eu acho que dispenso à televisão de Balsemão futuras estóriazinhas destas.

Tatoo

Angelina és tão Jolie

Num momento afortunado, depois de uma manhã inteira a apanhar com um calor desértico a andar quilómetros ao longo de uma praia, um cidadão do Bangladesh vendeu quatro tatuagens não-permanentes a outros tantos banhistas, a saber: um sol espiral no ventre, uma flor na nuca, um lagarto tribal no ombro e um... simples risco, à volta do braço.

Aposto que aquela tatuagem [na imagem acima] tambem é temporária.

PS: - Isto não é um pretexto ridículo para colocar uma fotografia da Angelina Jolie.

junho 18, 2005

Respirar-te

I wanna be better than oxygen
So you can breathe when you're drowning and weak in the knees
I wanna speak louder than Ritalin
For all the children who think that they've got a disease
I wanna be cooler than t.v.
For all the kids that are wondering what they are going to be
We can be stronger than bombs
If you're singing along and you know that you really believe
We can be richer than industry
As long as we know that there's things that we don't really need
We can speak louder than ignorance
Cause we speak in silence every time our eyes meet.

On and on, and on, and on it goes
The world it just keeps spinning
Until i'm dizzy, time to breathe
So close my eyes and start again anew.

I wanna see through all the lies of society
To the reality, happiness is at stake
I wanna hold up my head with dignity
Proud of a life where to give means more than to take
I wan't to live beyond the modern mentality
Where paper is all that you're really taught to create
Do you remember the forgotten America?
Justice, equality, freedom to every race?
Just need to get past all the lies and hypocrisy
Make up and hair to the truth behind every face
That look around to all the people you see,
How many of them are happy and free?
I know it sounds like a dream
But it's the only thing that can get me to sleep at night
I know it's hard to believe
But it's easy to see that something here isn't right
I know the future looks dark
But it's there that the kids of today must carry the light.

On and on, and on, and on it goes
The world it just keeps spinning
Until i'm dizzy, time to breathe
So close my eyes and start again anew.

If i'm afraid to catch a dream
I weave your baskets and i'll float them down the river stream
Each one i weave with words i speak to carry love to your relief.

Willy Mason, Oxygen [truthflies EP]

junho 17, 2005

Viagens

Logo após um fim-de-semana na Costa da Caparica, intercalado pelas filas na ponte e à saída do parque de estacionamento, debaixo de 45c mais os do motor do carro, mas ao menos isso e espero que o tempo não piore outra vez, e se chover vou na mesma, que fica mais fresco e há menos gente, este blog vai contar as estórias e mostrar as fotografias dos enviados-especiais a Nova Iorque, Moçambique e Ilhas Berlengas.

Inveja?! Quem!?

junho 16, 2005

Por trás da máscara

Estou em plena indigestão.

Não tem a ver com o almoço, que não podia ter sido melhor. Uma belíssima cachupa bem temperada por música ao vivo, no restaurante da associação cabo-verdiana de Lisboa. O aperitivo foi um pezinho de dança na coladera [a sala estremeceu com o ranger dos meus ossos hirtos].

O estômago só começou a remoer ao fim da tarde, diante do discurso de Nuno Melo - líder da Bancada Parlamentar do PP - que decidiu debater o "arrastão de Carcavelos".

O racismo sempre me provocou náuseas. Principalmente assim, mergulhado em populismo cobarde para atiçar o ódio.

junho 15, 2005

Esquartejar o Cadáver

«Uma tarde histórica em Lisboa.»

A frase sai projectada do altifalante por uma voz feminina excitada, no arranque do noticiário da Antena 1. Fala em "centenas, não! milhares" de pessoas que "enfrentam o calor para prestar uma última homenagem" [porquê a última?!] e "o último adeus" [outra vez?! e se o visitarem no túmulo, já é o primeiro olá?!] ao "líder histórico". A voz chama os repórteres à emissão, "aqui em directo" que confirmam, "exactamente", a tal multidão "na rua Morais Soares a caminho do Alto de São João", e falam das "muitas lágrimas que se choram" [haverá lágrimas que não se chorem?!], dos aplausos, dos hinos que cantam as pessoas...

E em vários minutos, levo com dezenas [talvez milhares] de "como é que se sente?" seguidos de outros tantos "foi um homem coerente que fez tudo pelo nosso povo". E descrições exaustivas de um caixão e de uma bandeira, como se de um relato de futebol se tratasse, feito por jornalistas em catadupa.

Espreito a SIC Notícias e o espectáculo é mais estrondoso ainda. Apesar da imagem, os "repórteres" insistem em substituir-nos os olhos e os ouvidos e descrevem o vermelho, "a multidão histórica" que acompanha o cortejo fúnebre "de punho no ar", os gritos e os cânticos que se escutam, os rostos e os nomes que reconhecem[os].

Esvaída a esperança de saber o que se passa "em Portugal e no Mundo", mudo de canal, à procura de outra coisa qualquer e, não refeito do susto, penso: serei o único que não aguenta mais que alguns segundos deste macabro cenário?

junho 14, 2005

Antony

Enquanto procura por canções online para renovar o apoio musical do blog, a Sombra descobriu esta pérola: a interpretação ao vivo de The Lake, de Antony and the Johnsons. Uma actuação no Circulo de Bellas Artes de Madrid, em Março, pouco antes do americano andrógino vir a Portugal.

Abnegada e incansável, a Sombra descobriu uma versão videoclip da canção. E até uma outra música: Mysteries of Love. Ambas, trabalhos gráficos de Adam Shecter.

É muita fruta!

Nuvens

Desta vez, é o tempo que acompanha a melancolia.

junho 13, 2005

Cavalo Branco

A clandestinidade dos comunistas cativou-me quando estudei a história recente de Portugal e foi sobre ela, a recensão que mais gostei de fazer na faculdade.

Em papel reciclado quase tosco, reuni uma série de entrevistas a três militantes do PCP que, algures entre os anos 40 e o 25 de Abril, escolheram viver uma vida secreta e sacrificada, para defender os seus ideais. Documentadas com fotografias amarelecidas - carinhosamente cedidas pelos próprios - as conversas que mantivémos numa pequena salinha branca da rua Soeiro Pereira Gomes, lembravam as perseguições e o medo constante, a angústia de serem descobertos pela polícia de Salazar quando imprimiam e distribuiam O Avante, os pesadelos a meio da noite e o acordar ao mínimo barulho, o quotidiano em fuga, a tortura às mãos da PIDE [ou PVDE], a prisão em locais de verdadeiro inferno - como Peniche ou o Tarrafal, as saudades da família, o exílio, a morte ou o afastamento dos amigos queridos, a impossibilidade de amar... outra coisa que não fosse o Partido.

Álvaro Cunhal [ou Duarte, Manuel Tiago, António Vale ou outro nome qualquer] foi o líder carismático dessa luta anónima pela liberdade. Luta que venceu, para benefício de todos nós.

Adeus

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes
E eu acreditava.
Acreditava.
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor
já se não passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.
Adeus.

Eugénio de Andrade [1923 - 2005]

junho 12, 2005

Jusqu' ici tout va bien

- L'important c'est pas la chute...
- C'est l'atérrissage!

junho 11, 2005

Girassol Azul

1. como o moscardo distingue o girassol,
.....assim eu distingo cada cadeira em que estiveste sentada.
2. meter-te a língua e respirar fundo
.....como o pisco faz com o girassol.
3. só de imaginar a polpa do girassol,
.....há uma cabeça que chora de alegria.

de Alberto Pimenta, in As religiões do Girassol [Assírio & Alvim]

junho 09, 2005

Hai que Botalos

Diz o e-mail do amigo blogosférico Martín:

O filme colectivo Hai que Botalos, 24 curtametraxes que oferecen unha olhada crítica sobre a Galiza de Manuel Fraga Iribarne, vai ser exibido en Lisboa, na livraría Ler Devagar.
Das 24 curtas, hai polo menos dez ou doce moi interesantes (tamén hai algunhas bastante ruíns, non cho vou negar). En todo caso é un documento valioso para entender o que é este país na actualidade.
Desta vai, desta ten que ser. Hai que botalos, a Fraga, ao PP todo. Tenhen que perder, despois de 16 anos no governo, despois do Prestige e dos milheiros de homes e mulheres que cada ano emigran fora porque aquí as oportunidades cada vez son menos. Tenhen que perder porque recibiron milhóns e milhóns de euros en axudas europeas que non gastaron como debían, e que ao final non deron servido para nada. Tenhen que perder porque son uns inútiles. Mas, por se non perden... como anda o défice por aí polo Sur? ;-)

Pois vai muito mal, obrigado.

Quem não puder dar um salto à livraria do Bairro Alto, logo às 10 da noite, ou quiser rever algum dos filmes em casa, pode descarregar as curtas-metragens [disponíveis em wmv, avi e quicktime] no site oficial.

junho 08, 2005

Blog presente

Não gosto do que escrevo.

Não é isso. Não é para ter elogios à minha escrita de quem achar o contrário. Mas eu detesto o que escrevo quando releio.
Por isso, evito reler as postas que escrevo e por isso são feitas directamente na administração do blog, de um fôlego, seguidas de um instintivo publish. E depois, arrependo-me.

Se sou obrigado a reler coisas antigas [de há bocado, por exemplo], encontro sempre mil e uma coisas que estão mal, com erros ou gralhas, que não era bem aquilo que eu queria dizer, que estão mal escritas e confusas, que não gosto como soam, que detesto a ponto de fazer caretas.

Se eu pudesse, este blogue nem sequer tinha arquivo.

Não concordo com nada do que aqui escrevi. Quer dizer, posso até concordar com a ideia por trás daquelas palavras, às vezes acontece, mas não era assim que eu o dizia, de todo. Se fosse agora, era muito mais claro, ou mais discreto, mais bem elaborado, ou mais directo.

Daí que, para responder a uma ou outra sugestão deixadas nos comentários, este blogue nunca seria... um livro.
Vai ter cheiro, um dia, isso está prometido, mas a sua publicação só faz sentido aqui, como um objecto imediato e interactivo.

Quer dizer, faz sentido se eu corrigir estes textos todos de que não gosto.

A elegância do Elefante que dança

[Gregory Colburn]

junho 07, 2005

O Começo

Se quisesse ser simplista [e eu gostava] diria que há dois tipos de BD: a normal, e aquela que se dirige exclusivamente a adultos apreciadores. A primeira engloba quase tudo e a segunda costuma vir em livros de capa estilizada, de traço artístico cuidado com obsessão, a cheirar a livro denso e de estória intrincada, que permite olhar para cada quadradinho como se fosse uma pintura a óleo.

É nesta segunda categoria que se insere o livro Bat-Man . Ano Um, disponível com a edição desta semana do Blitz, em troca de 10 euros.

Depois do impacto gráfico que é claramente positivo, a segunda impressão que o livro causa é de desagrado, antes da impressão final, de claro regozijo. O desagrado vem do desconforto, já que a narrativa está longe de ser escorreita, a estória é angustiante, o herói mais parece um milionário desgraçado [será possível?!] que não se compreende a si mesmo, quanto mais ser capaz de combater o crime. Nada do livrinho de Frank Miller [sim, esse mesmo] e David Mazzuchelli está ali para nos facilitar a vida, nem um único lugar-comum para suspirar de alívio, nem uma só piadinha para desanuviar o ambiente. É tudo negro, sombrio, difícil, realista. A única excepção [no que respeita a desanuviar] é mesmo a CatWoman, mas tem mau feitio - realista, mais uma vez.

Já não haverá muitos livros assim, neste mundo, porque o génio e a inspiração têm limites.

Comenta, se te atreves

O que é queres dizer com isso de não há nada de novo neste blog há três dias?!

Mera distracção, pá! O ping-pong verbal dos comentários dos últimos posts [principalmente o da Constituição Europeia e o de Timor] está bem aceso e interessante. Nem a praia os desconcentra.

Nunca esqueças: o melhor deste blog endrominado são os comentadores. Chamemos-lhes os postadores refundidos.

junho 04, 2005

E ISSO É COISA QUE SE DIGA?

Comigo tenho Mari Alkatiri, o Primeiro-ministro de Timor... Timor que não tem - e se calhar nunca terá - um estádio como este!

Intervenção de um jornalista da RTP, em directo da zona VIP do estádio da Luz, depois do jogo Portugal-Eslováquia. Ou um exemplo perfeito de apartes idiotas que não devem fazer-se antes de um pergunta sobre futebol.

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